OTOÑO DEL 2009. ¿QUE OTOÑO NI QUE OTOÑO? JA JA JA JA JA JA.

Siempre he dicho que el Otoño me encanta, pero este año como que me está empezando a desesperar, porque jolines parece que no vaya a llegar nunca.

Y confieso que me alegro por los que les gusta el calor. Si a mi también me gusta un poco, pero esto ya es demasiado que estamos a 14 de octubre, acabo de llegar a casa y el termómetro me marca 27 grados ¿QUE ES ESTO?

Lo que yo os diga, vamos a tener que inventar un veranillo nuevo, porque el de San Miguel ya ha pasado, y hasta el de San Martín todavía queda.

No se qué opinará la Iglesia Católica al respecto, pero como estas temperaturas sigan así, van a tener que tirar de santoral, lo quieran o no.

Y lo mismo digo con los hombres y mujeres del tiempo que les veo yo que ya no saben ni qué decirnos, y con acojonarnos con lo del calentamiento de la capa terrestre y el cambio climático lo tienen todo solucionado.

Hace unos días parecía que ya llegaba, hasta yo notaba más hojas de lo normal en mi jardín; Alguna lluvia nostálgica hizo presencia, y claro, me decidí, por fin, a empezar a hacer mi correspondiente limpieza de armarios, guardar la ropa de verano, y preparar la del otoño y la de invierno. Vamos que lie una en mi casa, que no veas.

Lo confieso: la he tenido que dejar en suspenso, porque ya no se ni que ponerme. Porque por las mañanas hace fresquito, y claro tiras de algo de ropa de otoño, pero luego al medio día te asas, y esa ropa te estorba.

Y qué os digo del calzado, pues lo mismo, porque en chanclas por la mañana no voy a salir, pero si me calzó mis superbotas de taconazo, como ande mucho al medio día se me recuecen los pies, y aquí no hay plantillas que lo solucionen.

Buffffff vaya problemón,ja ja ja ja ja ja ja.

Dice una compañera mía que eso de que haga calor es por la crisis y que por una vez el tiempo se ha puesto de parte de la gente de a pie que teme que llegue el momento del encendido de la calefacción. Y ahora que lo pienso pues puede que tenga razón, ja ja ja ja ja.

Ayer por la mañana pase por la plaza de mi pueblo, y allí estaba el consejo de ancianos reunido. Estoy convencida que ellos si saben el por qué de que el otoño esté haciéndose tanto de rogar. Estuve a punto de preguntarles, pero al acercarme dejaron de hablar, y joder, lo reconozco, como que ese silencio me acobardó de tal manera que decidí pasar de largo. Algún día me enfrentaré a ellos, quizás cuando reuna el valor suficiente, ja ja ja ja ja ja ja, porque joder el poder que tiene ese silencio. .. Y lo peor es que cuando ya les has dejado atras les vuelves a oir murmurar, pero si giras la cabeza, se vuelven a callar y parecen estatuasssssss.

Incluso fui a la panadería, a ver si allí me podía enterar de algo, pero nada, tampoco. Eso sí, me enteré de que se había casado la hija de una, que el padre de otra estaba con la próstata, y que los viajes del inserso ya no son lo que eran, supongo que por la crisis, claro.

Vamos, que tal era mi incertidumbre, que casi me pongo mala y todo para ir al médico, y ver si mis queridas amigas "las asiduas" soltaban prenda. Pero eso de la Gripe A me tiene un poquillo acojonada y al final decidí volver a casa sin ninguna respuesta, porque ya sabeis que soy mari pupas y que basta que sólo haya un germen de esta gripe pululando por la sala de espera, para que si voy, lo pille, y ya sólo me faltaba eso.

Y ahora que lo pienso, no será por culpa de esta dichosa Gripe A, que el Otoño no llega. No se yo... porque tanto se habla de ella que ya da que pensar, y lo mismo hasta el otoño tiene miedo del contagio.

En fin que, como siempre, me he liado. Que yo lo que quiero es que llegue esta estación pero de verdad, esa en la que da gusto abrigarse bajo una manta después de comer, y en la que te quejas de que ya hace frío y dices eso de "madre mía, si ahora hace este frío no quiero pensar cómo vendrá el invierno"

Que estoy cansada de tanto calor, y que sé que me cansaré del frío, pero como siempre hay que protestar y poner pegas, pues eso que yo aporto mi pequeño grano de arena, ja ja ja ja ja ja.

Un besito para todos y que tengais un feliz fin de semana.

OTRA HISTORIA DE LA FORASTERA. FIESTAS 2009. HOY NO PONGO JA JA JA JA

Siento haber estado desaparecida unos días, pero mis deberes como buena forastera del pueblo en el que vivo me han tenido bastante ocupada. Y es que, mis queridos amigos, POR FIN LLEGARON LAS FIESTAS.

Sí, antes de que me lo preguntéis, os diré que claro que me encontré con ese amigo mío que parece que lleve todo el año persiguiéndome, PAQUITO EL CHOCOLATERO. Aunque estuve a punto de no hacerlo, debido a un cabreo que me pille en el último momento.

Resulta que el miércoles fui al Ayuntamiento de este Ilustre Pueblo a recoger el programa de las Fiestas. Bueno, lo de recoger es un decir, porque aquí como no hagas una aportación económica, siempre en beneficio de las fiestas, claro, te quedas sin él, y a ver cómo te enteras de la hora y lugar exactos de la guerra de agua, de la procesión, de los fuegos artificiales, el encierro, los toros, el concurso de disfraces...

Vamos, que pagas a cambio de un libro, en el que más del 75% de las hojas son de propaganda. Que digo yo, que seguro que por hacer esa publicidad este municipio recibe una aportación lo suficientemente interesante para que el resto de habitantes no tuviéramos que pagar. Pero nooooooooooooooo, hay que pasar por el aro y abrir el monedero, que si no luego te publican en una lista negra, sin hablar del sufrimiento que supone aguantar las miradas del consejo de ancianos cada vez que pases por la plaza, porque ellos siempre lo saben todo, y por supuesto no se les escapa quién no ha pagado. Te pueden hacer sentir como si llevaras bordada en la ropa una letra escarlata.

Realmente lo de que a mi me puedan mirar mal ya como que me da lo mismo. Si pago, al final, es por enterarme un poco de todo lo que va a pasar, y porque desde que me vine a vivir aquí decidí continuar con la tradición familiar de adquirirlo (claro que antes no se pagaba).

Este año, quitando la publicidad, que nunca la leo, las actividades propiamente dichas, algo de historia del pueblo acompañada de fotos en blanco y negro de adivina quién aparece, que yo la mitad de las veces no tengo ni puñetera idea de quienes son, y alguna que otra cosa más, el programa me ha sorprendido por dos cosas.

La primera tiene que ver con las fotos de las Mises. Yo creo que es el único pueblo del mundo mundial que este año sólo ha tenido Mises Infantiles. Y hablo de niñas, pero niñas, ni siquiera adolescentes.

Bufffff, es que las jóvenes de ahora ya no son lo que eran, ja ja ja ja ja ja. Hace unos años las chicas del pueblo estaban deseando ser nombradas Reina o Dama de Honor de las Fiestas (Si era Reina, mejor que mejor). No pasaba lo mismo con las forasteras que esto de pertenecer a la realeza debía ser que no lo llevábamos en la sangre. Y ojo, que nos reservaban los títulos de Reina y Dama de Honor del Turismo, pero vamos que no, que no nos convencían.

Recuerdo yo cierta chica que eso de que la pudieran elegir Miss Turismo, le sonaba a chiste, y que el día que la nombraron por megafonía, en plena fiesta de elección, para que subiera a recoger los bártulos para su reinado, osea, el ramo de flores, la banda y la corona, estuvo a punto de salir corriendo cual coyote pero sin perseguir al correcaminos. Pero no, no lo hizo, y tuvo la dignidad y el valor de subir al balcón del ayuntamiento delante de toda la multitud que abarrotaba la plaza, a decir que no, que lo sentía mucho, pero que no, ja ja ja ja ja ja ja ja ja. Recordarme que os cuente algún día "OTRO DE MIS RIDICULISMOS: HISTORIA DE UNA NO MISS" ja ja ja ja ja ja ja ja.

Debido a la conducta de esa chica, y de mucha más (que conste que no fue ni la primera, ni la última), los títulos de reina y dama de honor del turismo fueron desapareciendo.

Pero joder qué sorpresa este año, que ni siquiera ya las jóvenes adolescentes del pueblo, quieren ser reina de las fiestas. Y les ha tocado a las niñas, que pobrecillas... Imaginaros sus caritas de sueño a las doce de la noche en los fuegos artificiales, y luego a las ocho en la diana. Vamos que no hablo de explotación infantil porque la verdad se las veía contentas, con esos vestiditos tan ricos.

Bueno pero lo que realmente me ha encendido no ha sido esto de que las Mises sean Infantiles. Nooooo, lo que me ha encendido de verdad es que este año en este "Libro Magistral" han incluido dos paginas con las fotos de los niños que han nacido este año. Más ricos todos...., PERO JODER NINGUNO EXTRANJERO, y mira que hay rumanos, peruanos, marroquies, rusos.... si este pueblo parece la sede de la O.N.U.

Claro, el Ayuntamiento se cura en salud y pone una nota del tipo "pedimos disculpas si algún niño se ha quedado fuera". Bufffff y lo que me enciende es ver como no se han olvidado de poner la foto del "nieto de..." que ni siquiera vive aquí.

Según lo leí, decidí que iba a hacer las oportunas indagaciones para comprobar si por casualidad es que no había nacido ninguno, que creo que no es eso, o a lo mejor es que los padres no han querido que se publicará las fotos de sus pequeñuelos, que me parece a mi que tampoco, o es que se les ha olvidado, que podría ser....

Y sigo en ello, pero no os creáis que esto se va a quedar así como así. Ojalá me equivoque y no haya nacido ninguno porque en caso contrario, en el ayuntamiento me van a oír, y estoy hasta por meterme en política, que me parece a mi que va a ver que defender mejor los intereses de los forasteros y extranjeros...

Ese fue mi cabreo. Soy como soy ¿qué le voy a hacer?. Y aunque estuve a punto de condenarme en el ostracismo de mi casa, al final me dije, una lecheeeee, que ya he pagado por el libro y voy a amortizarlo. Ahoraaaaa, el año que viene lo ojeo antes de pagar por él. Porque paso de llevarme estos disgustos encima pagando.

Aunque no os preocupeis por mi, luego viendo esos fuegos artificiales que en 33 años no me he perdido, me olvide un poco de todo.

Un besito para todos, y por supuesto un video. Sí lo siento, no he podido evitarlo.

LA FORASTERA Y EL CONCURSO DE A VER QUIÉN TIENE EL JARDIN MÁS BONITO

Lo malo de heredar un jardín es tener que aprender a cuidarlo porque sabes que tus padres, tarde o temprano, vendrán a visitarte y lo examinarán con detalle.

Porque, aunque me vendieron la casa y en el lote iba incluido un surtido variado de vegetación con la que, en teoría podía hacer lo que me diera la gana, en el contrato de compra-venta, escrito en letra minúscula invisible, se incluía la clausula de "Ojo con lo que vas a hacer con los rosales y arbolitos de tu madre".

Claro, en estos años, no me ha quedado más remedio que adentrarme en el mundo de la jardinería, y cuando llega la primavera me tengo que poner manos a la obra porque aquí, en este pueblo, si no tienes un bonito jardín no eres casi nadie.

Si encima que soy forastera no soy nadie, dentro de nada me cambiarán el apodo al de mujer invisible, y como que no, como que este año he decidido que la forastera gane ese dichoso concurso cuyo premio es que las entrañables asiduas y demás parroquianas que se congratulan con ellas, se pongan verdes de envidia, porque el verde es el color de la primavera, y seguro que las favorece.

Y ya que mi madre era reconocida por sus rosas tengo que demostrar aquello de "Dichosa la rama que al tronco sale".

Este concurso se trata de una carrera de fondo en el que gana quien luzca los mejores ejemplares.

Lo primero que hay que hacer si pretendes ganar es hacerte con un buen equipo de utensilios y herramientas: tijeras de podar (cuánto más grandes mejor), regaderas, rastrillos. Y si a eso le añades un gorrito y unos guantes haciendo juego, tu adversario pensará que te lo tomas en serio y se sentirá intimidado.

Yo me compré el año pasado hasta una cortadora eléctrica para recortar los alibustres. Y vamos que si intimido, sólo me falta la careta para parecerme al de Vienes 13.

Luego, tienes que hacerte ver en los viveros de los alrededores, donde puedes encontrarte a algunos de tus adversarios.

Un consejo: intenta jugar al despiste si lo que pretendes es comprar algún producto para acabar con el pulgón, que no piensen que eres débil.

Y, cuando veas esas flores de temporada, acercate a ellas con indiferencia aunque te estés muriendo de ganas de comprarlas. Suelta algún buff como dando a entender "este año no son buenas", porque si te aceleras y pierdes el control, demostrando tu interés, comprarlas puede convertirse en una lucha encarnizada peor que la de las rebajas.

Después de la guerra sicológica, llega el trabajo duro, hay que embadurnarse de tierra (no te quejes que cuando eramos pequeños nos encantaba).

También ayuda conseguir un par de arañazos en manos y brazos tratando de enderezar y atar los rosales rebeldes (que siempre las heridas de guerra vienen bien para presumir).

Y, finalmente hay que acabar agotado regándolo todo para que quede bien limpito, y sacando lustre a las macetas (yo este año decidí crear en una zona, un patio al estilo cordobes, y sólo me falta cantar por sevillanas).

La verdad que una vez que has acabado, a lo mejor te pasa como a mi este año, que estás tan cansado que en lo último que piensas es en si habrás ganado o no. Sólo te apetece ver florecer esas rosas, los jazmines, la hierbabuena, mis cerezos, el ciruelo.... Y si encima lo haces sentado, acompañado de una cervecita fresquita, creo que no hay mejor recompensa.

Bueno sí la hay, es el mejor premio que se puede tener, cuando vienen mis padres a verme y entre el aroma de las rosas y de la tierra mojada te dicen "Qué bonito tienes tu jardín".

Y.... bueno qué leches, que si no gano este año, será el que viene ja ja ja ja ja jaja ja.

Bueno niños, quería agradeceros a todos vuestras felicitaciones en estos días, la verdad es que no me esperaba tantos regalos y muestras de aprecio.

Así que algo tengo que hacer para devolveros un poquito de lo mucho que recibo, y sólo me ocurre, eso, regalaros mis flores. Espero que os gusten. Un besito para todos y feliz comienzo de semana.

Y Manolo, especialmente para ti, porque lo prometido es deuda, elige la que más te guste.

OTRA HISTORIA DE LA FORASTERA. PAQUITO EL CHOCOLATERO Y DUELO DE PASODOBLES.

Claro, claro, "baila por nosotros". Joder yo creo que he bailado, por mi, por vosotros y por más de la mitad de la población mundial. Y además casi todo concentrado en el viernes, porque ayer, mis pies ya no daban para más y me limite a estar en la plaza de mi pueblo con una coca-cola, cual estatua.

Recordarme que si pienso bailar toda la noche, no me ponga taconazos. Aunque seguramente, aunque me lo recordarais, volvería a ponérmelos, porque nueve centímetros más son nueve centímetros, y desde esa altura se ve el mundo de otra manera, sobre todo, cuando a esos tacones les añades un par de copitas (de ahí que ayer el acompañamiento para la estatua fuera una coca-cola, porque si no, la pobre, no hubiera aguantado con tanta resaca y tan poco dormir).

Pero empecemos por el principio. Como todos los años, llegando estas fechas, mi pueblo, como otros muchos, celebra la festividad de San Marcos. No se si habéis oído el dicho "En San Marcos, Charcos". Pues este año hasta hoy, domingo, no ha llovido, y aún así, la gente de aquí y los forasteros hemos salido a festejarlo, y eso que este año no se ha podido hacer el encierro y que los toros casi han estado a punto de suspenderse.

Qué queréis que os diga, yo no soy muy aficionada a la tauromaquia y me alegro, porque aquí rara es la vez que viene un torero profesional. Suelen mandar a estudiantes de la escuela y creo que, quitando alguno que parece que hubiera aprovechado las clases, al final, las corridas acaban convirtiéndose en todo, menos en un espectáculo taurino.

Y es que es muy gracioso mi pueblo, hay ecologistas reconocidos que cuelgan en las fachadas de sus casas grandes pancartas en contra de las centrales térmicas, y sin embargo, si vas a la plaza de toros, allí te los encuentras con el puro en la boca y todo, contaminando.

Pero dejando la polémica de los toros, y de las centrales térmicas a un lado, en algo estamos de acuerdo todos, nos encanta ir a la plaza a escuchar al conjunto y a echarnos unos bailes.

Yo disfruto, como este viernes, al llegar allí y encontrarme a otros forasteros que conozco desde que soy pequeña y que sólo veo en estas ocasiones. Madre mía que charlas nos echamos. A mi todavía me preguntan si he venido a pasar el fin de semana. "Joder, que llevo aquí viviendo ya seis años y juraría que el año pasado, y el anterior, y el anterior, y el anterior al anterior os lo dije".

Pero bueno....También da alegría ver las caras de nuevos forasteros a los que ya les he echado el ojo para formar mi banda. Tienen cara de buenas personas y seguro, que si antes el consejo de ancianos nos le amedrentan, podremos hacer muchas cosas juntos.

Madre mía como me divierto con mis amigos bailando hasta los pasodobles. ja ja ja ja ja. Yo no tengo mucha idea, pero si hay que bailarlo se baila, aunque algunas parejas originales de aquí (osea, las asiduas del médico, con sus queridos mariditos, que fíjate por dónde para bailar no están nada malitas, lo cual me alegra, dicho de paso) te echen esa miradita de "Para bailar el pasodoble bien, tienes que haber nacido aquí".

Nota importante: "Y UNA LECHE, que yo lo bailo, y no lo hago tan mal, y además no pongo esa cara de estirada que ponéis vosotras. Y como me toquéis las narices me apunto a clases de bailes de salón, y ya veréis en septiembre, que en septiembre son las grandes..." Claro que ahora que lo pienso, tendré que convencer a alguien de que venga a dar las clases conmigo, porque si no, vaya chiste sería.

Dejando el pasodoble, también disfruto con los éxitos de cuando mis padres eran jóvenes. Vamos sí, con los temazos de la década prodigiosa, esos remix que al final acabamos aprendiendo de memoria de tanto oírlos cuando eramos niños. Llegado ese punto el nivel de alcohol en sangre se ha incrementado y ya por bailar, bailaría hasta la lambada.

Pero hay un temazo que a mi me encanta, y que conozco de cuando era cría y es ese otro pasodoble que te ponen en la mitad de la velada: PAQUITO EL CHOCOLATERO. Y es que tiene magia porque consigue que hasta mi pueblo se una entero y que la distinción entre los naturales de aquí y los que no lo somos, casi casi, desaparezca.

La verdad es que no sé porque dicen que es un pasodoble, si no se baila como un pasodoble y son una serie de movimientos gimnásticos, al estilo toma, toma moreno ja ja ja ja ja, acompañados de una marcha al estilo, desfile de moros y cristianos, hacia adelante, y hacia atras. Y lo mejor es que cada año, el grupo de turno trae algún nuevo ejercicio que se une a los ya existentes. Vamos que esta preparado para que el que no baila disfrute viendo como lo hacen los que sí bailan, vamos riendose de ellos.

Y es que lo mejor es cuando el cantante del grupo anuncia que van a tocarlo, y muchos ponen cara como "a mi ni me miréis que yo paso de hacer el ridículo". ja ja ja ja ja jaja. Yo antes era una de esas, hasta que hace unos años me convencieron a bailarlo, y me lo pase genial haciéndolo, me reí mucho y desde ese momento cada año me apunto a bailarlo de las primeras.

Que bien me lo paso, es como las uvas en noche vieja, qué sería de unas fiestas de pueblo sin ese Paquito el chocolatero. Ahora, que cuando acabo estoy asfixiada y me falta el aire de tanto movimiento abdominal, y cómo se resuelve eso, pues tomándose otra copa, y a seguir bailando esta vez, ya música modernita.

Cerca de las cinco de la mañana, en la plaza sólo quedan los que de verdad quieren pasárselo bien, vamos los que llevamos ya un pedal que no sentimos ni el frío, y ni sabemos ya qué hora es.
Y ahí llega mi música favorita en fiestas: las canciones heavys y punkys. Madre mía que descontrol. Y seguimos bailando y saltando hasta que tocan la última que suele ser la de Medina Azahara "Todo tiene su fin", y con el ritmo todavía en los pies, te vas a casa con esa sensación de sobre todo haber aprovechado el tiempo, y esa melodía en tu boca a dormir.

Claro que cuando te despiertas, tienes en tu boca de todo, menos melodía. Ayer me levanté yo que tenía la mía como una zapatilla de esparto, y claro venga a beber agua, venga a beber agua... Encima es que yo soy de las que duermen poco de día, así que imaginaros como estoy. Menos mal que ayer me acosté más temprano y , aunque ha llovido, hoy he podido disfrutar un poco del final del ambiente de fiestas, cojeando del dolor de pies, pero bueno, estos días merecen un sacrificio, y mañana ya me recuperaré.

Un besito para todos, y por supuesto una canción (tranquilos que no es la de paquito el chocolatero) y un deseo: que tengáis todos un buen comienzo de semana. "Todo Tiene Su Fin" de Medina Azahara.

POR FIN TERMINA LA SEMANA SANTA.

Ayyyyyy la Semana "Santa".....

Menos mal que ya se acaba, y es que con tanto día de fiesta, una anda como despistada, sobre todo cuando no te queda otro remedio que pasarla en casa, y tus amistades andan fuera de viaje.

La verdad es que me dan envidia, sobre todo cuando empiezan a volver, y me dicen "Afortunada tú que te has quedado en casita; si volvemos peor de lo que nos hemos ido".

Y una leche, pero bueno..., es lo que decía el otro día, que a nadie le gusta volver de un viaje. Pero ¿a que cuando se fueron no pensaron en nadie?.

Pues que se aguanten ahora y que chupen atasco hasta que lleguen a sus casas. Ja ja ja ja ja.

Joder si es que hasta el mundo de los blogger se ha quedado medio vacío, o medio lleno (según los ojos que lo mires) y muchos han colgado sus carteles de volveré en unos días.

Que sepáis, los que os fuisteis, que se os ha echado de menos y que no he dejado de leer esos cartelitos, pero que me alegro de que os hayáis ido y no hayáis tenido que ver como a mi me ha tocado quedarme en mi pueblo, donde en estos días todos mis vecinos se arrojan al fervor religioso, a parte del correspondiente cañeo y la pertinente barbacoa, (incluso en viernes santo, porque aquí hay católicos muy modernos), y por supuesto como se arrojan a la Política, y a las Relaciones diplomáticas.

Sí, habéis leído bien, a la Política y a las Relaciones Diplomáticas, y es que os cuento, resulta que mi pueblo aunque tiene iglesia, no tiene cura propio. Lo comparte con el pueblo vecino, lo cual a mi, francamente, me da lo mismo, porque digamos que, a parte de ser forastera, no soy muy practicante.

Pero en el fondo me da un poco de pena sobre todo por la gente que sí lo es. Y claro en estas fechas se inician discusiones para ver qué pueblo hace la procesión el jueves, y que pueblo la hace el viernes, porque el cura dice que no está dispuesto a correr de pueblo en pueblo ( eso que es muy moderno, y tiene un pedazo de coche que no veas y que apenas hay 6 km de distancia entre ambos pueblos).

Hasta hace poco cada pueblo tenía su propio cura y hacían las procesiones que les daba la gana, y todo el mundo estaba tan contento comiendo potaje y torrijas, y quemándolos en procesión, agarrados a los cirios.

Ayyy que tiempos aquellos. Parezco una vieja hablando, pero es que es verdad es que ahora pones la tele y ves esas misas previas a las procesiones donde hay cuatro o cinco curas, pero que sólo habla uno, y los otros parece que se están durmiendo, y no dejas de cuestionarte por qué unos tienen tanto y otros tan poco, y por qué la iglesia teniendo tanto no comparte un poco más, y me refiero a los curas (a ver que estabais pensando ja ja ja ja ja).

Y mientras mi pueblo y el pueblo vecino en conflicto, y como mediador,la santa iglesia, y ese cura que encima no se sacrifica por la fe de sus parroquianos. Joder que si le tengo que hacer de taxista para que no se canse, me ofrezco gustosamente.

No lo entiendo, la verdad. Pero al parecer es que yo no puedo hacer mucho porque es cuestión de política eclesiástica condicionada por el número de habitantes de cada pueblo. Si alguno que me esté leyendo lo entiende que me lo explique.

Después de las negociaciones pertinentes, este año se decidió que mi pueblo sacara la procesión el viernes, e incluso me animé a verla, porque en el fondo tengo ganas de integrarme en las costumbres del lugar en el que vivo. Y sentí deseos de ver el desfile de mantillas acompañando a las imagenes, y oír el silencio de algunas vecinas que fuera de este día no paran de hablar cual gallinas.

Habrá algunos que digáis que tengo mala suerte, pero es que al final empezó a llover, y la única procesión que se celebró en mi pueblo fue la procesión rumbo a los bares, procesión que en mi pueblo cuenta con muchos seguidores fieles ja ja jaja. Y que bueno si quieres verla, no está mal, pero no tiene tanta solemnidad como las religiosas.

En fin que me alegro que en el fondo esta semana esté acabando, porque tantas tensiones políticas no son buenas, y al final está claro que no sirven para nada.

Y me alegro más porque pronto todos estaréis aquí y me contareis que habéis hecho estos días, y si habéis ido de procesiones.

Yo tendré que esperarme al año que viene, a ver si cae en jueves, y no llueve.

Un besito para todos.

EL REGRESO DE LA FORASTERA.

Que lo sé, que ya la teníais olvidada.

Pero no me que ha quedado otro remedio que hacer gala de nuevo de este título que, tan gentilmente, me ha otorgado la gente de mi pueblo.

Os contaré que debido a mi alergia tengo que acudir periódicamente al medico, sobre todo a por recetas.

Imaginaros si es pequeño mi pueblo, que sólo tiene un consultorio, y sólo tenemos una doctora y un enfermero.

Aunque no somos muchos, ir a la consulta supone por lo menos perder dos horas de tu vida allí, porque no te dan cita y tienes que pedir la vez como en las tiendas.

No vale hacerte ilusiones cuando llegas y ves que hay sólo dos personas esperando. La mayoría de las veces cada una ha dado la vez a otra en la panadería, que a su vez ha dado la vez a otra en el estanco, que a su vez ha dado la vez a otra en el "todo a cien" (que mi pueblo es pequeño pero tenemos), y así sucesivamente. Total, que cuando llegas tienes dos, pero cuando crees que te va a tocar tienes quince más.

Y, encima es que siempre son las mismas asiduas de siempre. Y hablo en femenino porque en mi pueblo los hombres gozan de muy buena salud. Eso, o que tienen miedo a ir, o que mandan a sus mujeres por ellos (que también podría ser), o que prefieren soportar el dolor físico al dolor espiritual que supone la espera en la sala de la consulta. Sea como sea es otro misterio de mi pueblo, pero si venís y vais al médico podéis comprobarlo.

La verdad es que a mi estas asiduas me recuerdan un chiste, que cuando vas al médico y ves que falta una y preguntas por ella, las demás te contestan que no ha venido porque está enferma.

Hace un par de días no me quedo más remedio que bajar a por mis gotas para la nariz, y decidí ir de las primeras.

Cuando llegué todavía no habían abierto el consultorio, y llegábamos a la vez una asidua, a partir de ahora "asidua nº1" y yo, que como soy muy educadita, la dejé que pasara la primera.

Después de mi , vino otra forastera, más forastera que yo (tan sólo lleva un par de meses viviendo aquí), y al poquito llegó la doctora.

En seguida paso "la asidua nº1", y yo tan contenta. Pero, ay amigos que de repente aparece otra asidua, a partir de ahora "asidua nº2" y pregunta por la "asidua nº1". La contesto que ha pasado a la consulta, y se sienta sin pedir la vez. Y yo, toda ingenua, pensando "pues habrá venido a buscarla".

De pronto sale "La asidua nº1" y nos levantamos a la vez la nº2 y yo. Y de verdad que la escena se puede decir que era como la de "Duelo al sol": nos miramos a los ojos, y empezamos a avanzar hacia la puerta de la consulta. Pero yo no saque mis pistolas, y cuando vi que se me iba a adelantar, con educación, siempre con educación la dije "Perdone pero me toca a mi".

Y "la asidua nº2" me contesta: "No si es que "la asidua nº1" tenía que dar la vez por mi".

Y yo la respondo "Pues a mi no me la ha dado y lo siento, pero paso yo". Y es que, de verdad, estoy harta de estos caciquismos de pueblo, joder. Que quien quiera la vez, venga y la pida.

Bueno pues según entro escucho a "la asidua nº1" decir "No si a tu casa vendrán, que de ella te echarán". Buffffffff madre mía, pena de pistolas, de verdad. Me di la vuelta la miré y con tranquilidad la respondí "Pues a la mía puede venir cuando quiera, que siempre será bien recibida" y muy dignamente pase a por mis recetas.

Pero la historia no acaba aquí.

Cuando salgo, resulta que entra la "asidua nº2" y me quedo mirando a la forastera más forastera que yo.

Ni ganas tuve de decirla nada, pobrecilla, seguro que mientras estaba dentro, la comerían la oreja, y al final, la pobre pues para evitar conflicto, dejo que pasara. Pero ya la hecho miembro de mi banda, y estoy a ver si me la encuentro por la panadería para pedirla que se una a mi, y de paso hacerme amiga de ella, porque si las forasteras no nos unimos al final mi pueblo se va a convertir en un pueblo sin ley.

Un besito para todos y feliz comienzo de semana.

AHORA RESULTA QUE SOY UNA FORASTERA

Hará cosa de 33 años, mis padres compraron una casita en un pueblo pequeño de Madrid. Yo, la verdad es que no lo recuerdo muy bien, y es que aunque tengo muy buena memoria a los 3 años no la tenía muy ejercitada.

Si os tuviera que hablar de mi pueblo, lo primero que os diría es que, a pesar de estar muy cerca de la capital, cuando entras en él parece que estuvieras muchísimo más lejos, tanto en espacio como en tiempo. Y es que parece de otra época.

Será por lo que dicen que los pueblos pequeños evolucionan más despacio, o porque el mío no ha querido evolucionar. No lo sé, pero en 33 años apenas ha cambiado, o a mi eso me parece.

Sea como sea, a mi siempre me ha gustado, y desde que tengo consciencia siempre lo he considerado mi pueblo, aunque durante muchos años sólo venía los fines de semanas y en vacaciones.

Es curioso; después de tantos años creía conocer a toda la gente. He crecido con sus caras; de algunos me he despedido; a otros les he dado la bienvenida.

Hace seis años decidí dar un cambio en mi vida, y les compre la casa a mis padres, viniéndome por fin a vivir aquí.

Nota: Vale, lo reconozco, me la dejaron a un buen precio, pero jolines que son mis padres y conmigo no especularon, y menos mal que no lo hicieron.

Desde que vivo aquí he intentado integrarme todo lo que he podido, y lo que mi tiempo libre me permite.

Saludo a todo el mundo, bajo a comprar el pan y cotorreo con las mujeres del tiempo, hablo con la cartera y por supuesto doy los buenos días o las buenas tardes al consejo de ancianos (otro día os hablo de este consejo y de sus miembros. Os lo prometo).

Los fines de semana voy al mercado, y me dejo ver dando largos paseos con mi perro.

En época de elecciones hasta voto, y en las Fiestas hago un esfuerzo y hasta bailo "Paquito el Chocolatero".

Vamos, que creo que ya me conocen, me saludan, me preguntan si hoy trabajo, a dónde voy, de dónde vengo (son muy filosóficos).

Después de años de práctica he aprendido a controlar las conversaciones con algunas personas de aquí. Existen dos reglas para llevarlo bien:"Sonríe y no cuentes mucho".

Porque pasa algo extraño en mi pueblo. Como una sola persona consiga sonsacarte algo, al día siguiente lo saben todos.

Tengo dos teorías al respecto:

Primera Teoría: Puede existir algún ritual al que no me inviten, que seguramente celebren de noche, y en el que se lo cuenten todo.

Segunda Teoría (es mi favorita): La gente de mi pueblo tiene poderes y entre ellos se encuentra el comunicarse telepáticamente. Aparte de que, lo podéis creer o no, son capaces de mirarte la bolsa de la compra y calcular casi exactamente lo que has gastado, y de ahí te dirán hasta lo que ganas, descontando I.R.P.F y Seguridad Social.

Bueno, el caso es que sí que hay algo que no me gusta de mi pueblo, y es cuando vienen otros residentes, que no son del pueblo. Suelen venir los fines de semana y en vacaciones. Y mi pueblo al parecer les ha otorgado el título de Forasteros.

Y os puedo prometer que mi pueblo no se parece al lejano oeste, pero cuando alguien que no es el del pueblo entra en la panadería o en algún bar, se produce un siniestro silencio. Yo a veces, incluso miro esperando ver aparecer a algún sherif.

El otro día precisamente lo comentaba con mi vecina. La verdad es que no se cómo salió el tema, y en qué hora, la verdad.

Yo opinaba lo frío que me parece que se llame a estas personas forasteros. Y de repente mi vecina me suelta "Mujer, es una forma de llamaros a los que no sois de aquí, aunque, bueno, tú eres diferente".

Vamos se me quedó una cara, que ni para foto.

¿Qué me ha llamado forastera?

¿Cuándo me han dado ese título que no me he enterado?

Y para colmo, soy diferente.

Me paso casi toda mi vida hablando de mi pueblo, llenándome la boca con su nombre, y me doy cuenta, ahora, que para ellos soy una forastera.

Ahora, que no voy a dejar que esto me afecte mucho más que este momento.

Que me llamen lo que quieran, que yo sé quién soy, y soy de mi pueblo, le moleste a quién le moleste.

Y todo el que quiera venir será bien recibido, que yo me uniré a la banda de cualquier forastero que así lo desee. Para eso estoy empadronada, pago mis impuestos y tengo el derecho de luchar contra las injusticias.

Y quién se quiera oponer a mi forma de pensar que lo haga, pero Y ESTE ES MI MANIFIESTO EN LA NOCHE DE HOY:

"SUS VACAS NO PASARÁN POR MI RANCHO".

Firmado: Ana, la recién nombrada Forastera en su propio pueblo.