La Escritora de los Cuentos de la Luna Oscura

LOS RELATOS DE LA TIERRA 7. MI TIERRA

2012-01-31T19:10:00.000+01:00

Quise sentir la tierra a través de tus ojos, a través de tu piel, mi querida amiga y hoy que por fin la mostraste, no puedo sino ver la madre que se encierra en ti, el respeto por la vida, la tierra en su sentido más amplio, un suelo desbordado en oraciones en verde y lleno de luz.

Sí, olvidé mis sombras leyéndote pues nuestra luna rompió el verso con el más hermoso blanco mientras el sonido del mar acariciaba de nuevo la orilla.

No, no me olvido del sol…

Te vi a ti, mujer plena, con lagrimas brillantes y sonrisas hermosas. Cuánto de ti has compartido, dime, cuántas derramaste.

Pero no, no me lo digas aún, pues ya atardece en naranja y hoy me siento cerca de ti.

Un momento de silencio roto por tu poesía que grita.

Una plegaria, un latido…

Pronto llegara la noche y como entonces ¿Lo recuerdas? Soñaré estrellas contigo...

Gracias mi niña pues hoy contigo mi tierra se llenó de vida.

DESDE EL PRINCIPIO Paquita Pedros Espinosa (luna de Medianoche) HA SIDO ALGUIEN QUE SIEMPRE HE SENTIDO A MI LADO Y HOY PUEDO DECIR CON ORGULLO QUE ES UN PLACER QUE ME HAYA HECHO EL REGALO DE SU AMISTAD.

JUNTAS, ESTAMOS CRECIENDO EN ESTE MUNDO DE PALABRAS, TAN LOCO A VECES, PERO DONDE SIEMPRE HAY UN “BUENOS DÍAS” Y UNA TAZA DE CAFÉ…

HOY ME ACOMPAÑA AQUÍ CON UNO DE SUS POEMAS Y ME SIENTO MUY ORGULLOSA DE QUE ASÍ SEA.

MI TIERRA

Mi tierra femenina, dulce
cariñosa, agradecida…
Si la cuidas como si fuera
una mujer bella,
te dará el color verde de la esperanza
el amarillo del sol, el blanco
resplandeciente de la luna,
el azul del mar.
Naranjas de los atardeceres.
Cuídala, no la hagas sufrir
porque su alma llora
formando fuertes lluvias,
desbordando ríos.
Cuídala, haz que tenga siempre
una bella sonrisa.
Te dará días llenos de sol,
cielos llenos de estrellas brillantes,
valles verdes llenos de hermosas flores,
Arboles, grandes, verdes.
Tierra femenina, como una dulce mujer
acompañada siempre de la luna y el sol,
detrás las estrellas que iluminan el
cielo de la noche.
Tierra hermosa, cuídala, llénala de mimos
y ella te lo agradecerá.

LOS RELATOS DE LA TIERRA 6. CONFESIONES DE UN SER DE TIERRA.

2012-01-30T12:57:00.000+01:00

Tratando de encontrar cuánto había de este elemento en mí, he decidido no mentirme más, no engañarme y reconocer que soy también un ser de tierra, pues no he dejado de caminar descalza sin importarme lo frío que estuviera el suelo sobre el que se deslizaran mis pies.

Aunque quizás nunca hallé mis propias raíces en esta tierra roja que contemplo cada día y que encumbró uno de mis mejores poemas, tendré que admitir que mis recuerdos sí quedaron aferrados a muchos lugares, algunas lejanos, que seguramente algún día volveré a visitar pues aún mis ojos no olvidaron el color de sus bosques, ni mis sueños su olor.

Y mientras los barrotes de mi ventana esta mañana me anunciaron que pronto se cubrirán con las más inmaculadas y que en mis noches, sus pétalos brillarán de nuevo bajo la luz de mis lunas, afirmo que seguiré soñando con primaveras descalzas sobre mi jardín y que, de nuevo, brotarán de mi vientre rosas cuyas espinas no rasgarán más mis entrañas.

Almendros estallando al margen de las carreteras por las que, cada día, paso…

Esta semana todavía recogen, sobre el suelo helado, los hombres de campo, los frutos negros de los olivos centenarios, recordándome que el tiempo es eterno y las estaciones se suceden sin piedad. No esperarán por mí, lo sé, pero yo pronto adornaré mi pelo con las flores del cerezo, mientras aguardo que el pequeño pájaro que siempre me visita vuelva a hacerlo y cante mis mañanas y mis anocheceres.

No me olvido del jazmín ¿Cómo hacerlo? Ni de las flores que de nuevo plantaré, ni de las gotas de lluvias rezagadas sobre la hiedra que rodea mis paredes, tratando de retenerme en este lugar…

Cómo negar que soy un ser de tierra si, desnuda, me imagino como el barro, esperando que sus dedos moldeen, cada noche, mis pechos. No, no temo manchar mis manos cuando es su tierra la que me cubre y la siento temblar sobre mí pues mañana será la mía la que le acaricie resguardándole del frío.

Y aún de rodillas, enteramente viva, no temo su castigo, ni a la muerte que, sigilosa, se desliza al tiempo que las campanas vuelven a anunciar su victoria y de nuevo alguien llora sobre un manto de flores. Quizás pasados unos días me olvide de su sonido, mientras resuena el eco de unos primeros pasos y otras lágrimas bañan otras tierras.

No, no puedo negar que forma parte de lo que soy, de mi vida.

LOS RELATOS DE LA TIERRA 5. RECUERDOS EN BICICLETA

2012-01-29T13:06:00.000+01:00

He visto como crecían mis hijos en la misma tierra en la que yo lo hice y no he podido evitar, en ocasiones, sentir cierta tristeza porque no hayan tenido una infancia como la que algunas personas de mi generación tuvimos la suerte de disfrutar. Éramos niños que vivíamos en pequeños pueblos, rodeados de campo, y que íbamos prácticamente a todos los sitios montados en bicicleta.

Algunos, la heredaban de sus hermanos mayores, incluso de sus padres, tíos y otros, como yo, ni siquiera tuvimos esa posibilidad.

Recuerdo algunos sábados entristecerme cuando veía como mis amigos paseaban con sus bicicletas. Aunque siempre había alguno que me llevaba sentada sobre la barra, no era lo mismo y muchas veces era yo la que decidía quedarme en casa esperando su regreso para escuchar la aventura que habían vivido.

Nunca quise pedirles a mis padres que me compraran una, pues sabía que las cosas no eran fáciles en casa y trabajaban muy duro para que no nos faltara lo esencial. Por eso trataba de poner mi mejor sonrisa en esos momentos en los que me creía una niña desdichada, para que no se dieran cuenta de cómo me sentía.

No sé si fue uno de los días más felices de mi vida, supongo que de mi infancia sí, pero nunca olvidaré cuando cumplí ocho años y mi padre se presentó en casa a la hora de comer con la bicicleta más bonita del mundo. Era roja, brillante y con un timbre plateado; quizás un poco grande para mí, pero sí, mis pies consiguieron llegar a los pedales.

Creo que nunca me sentí tan orgullosa como aquel día, cuando entre lágrimas de emoción, me monté en ella mientras mis padres reían y comencé a dar vueltas a su alrededor.

La de excursiones, con la merienda a cuestas, que hicimos mis amigos y yo, aventuras llenas de todo nuestro entusiasmo por descubrir nuevos lugares, por sentir esa libertad y como nuestros cabellos se agitaban porque eramos capaces de romper el viento.

Sin duda fue un tiempo maravilloso en el que íbamos casi a todos los sitios sin que nuestros pies rozaran la tierra y no importaba que lloviera...

En el transcurso de estos años he podido ser testigo de cómo este lugar crecía, de cómo cambiaba y he vuelto a pasear, muchas veces, por aquellos sitios en los que parece que quedaron atrapados nuestros gritos, nuestras risas y aquellas canciones que cantábamos, pero ya no es igual.

Qué lejos nos parecía entonces que habíamos llegado en nuestras expediciones y qué cerca me parece ahora, si apenas salimos del pueblo.

Todavía conservo aquella bicicleta y aunque mis tres hijos han aprendido a montar sobre ella y supongo que guardaran también un recuerdo de aquel momento, no, ellos no han vivido como yo una infancia en bicicleta.

¿Sabéis? Todavía pienso que es la más bonita del mundo.

LOS RELATOS DE LA TIERRA 4. BARRO Y VIDA.

2012-01-26T13:43:00.000+01:00

“Entierra lentamente tus manos en el barro, siente el frío en tu piel y como se desliza suavemente entre tus dedos. Entonces, cierra los ojos e imagina aquella figura a la que darías vida...”

No podía recordar la primera vez que en su infancia comenzó a jugar con la tierra. Quizás como otros niños, ella también se divirtió simulando cocinar tartas, ensuciándose toda la ropa.

Pero sí había algo que no podía olvidar, aquel verano que sus padres, por vacaciones, la llevaron a la playa y allí aprendió a hacer castillos de arena con murallas finamente labradas y torreones adornados con algas y conchas.

Cuando en septiembre regresaron a casa, comenzó a echar tanto de menos trabajar con sus pequeñas manos que aprovechaba cualquier ocasión, en la que su madre trabajaba en el jardín, para ayudarla y volver a sentir el barro entre sus manos.

Sus padres no tardaron en darse cuenta de la afición de su hija y decidieron fomentarla apuntándola a una academia en la que la enseñaron a trabajar con arcilla. Era la alumna más joven, y sin duda la que más rápidamente aprendió la técnica.

Comenzó haciendo ceniceros, vasijas, fuentes, pero un día su profesor le dijo que moldeara con sus manos lo que quisiera. Se sintió confusa pero, entonces, sin saber muy bien por qué, cerró sus ojos y se imaginó un árbol mientras sus manos comenzaban a darle forma.

Aquel día su profesor supo que ya no podría enseñarle nada más.

Sus padres la permitieron montar en el garaje su pequeño taller y poco a poco fue llenándolo de aquellas figuras que imaginaba. Cuando eran personas, tenía la extraña habilidad de perfeccionar tanto las facciones, dotándolas de expresividaD que, por momentos, aquellas figuras parecían realmente estar vivas.

La primera vez que supe de ella organizaba una exposición aquí en Madrid. Vi en una revista algunas fotografías de su obra, pero hubo una que me impresionó. Era un árbol y es extraño porque era exacto a uno que veo cada día cuando vuelvo a casa del trabajo, un árbol solitario en mitad de un extenso campo que siempre me ha inspirado mucho. Cuando por fin tuve aquella figura delante, lo supe, era el mío o yo quería que lo fuera.

Tuve la suerte de conocer a Mercedes y nos hicimos amigas. Así pude saber, según pasaba el tiempo, como otras personas, al igual que yo, reconocían entre sus esculturas, objetos, animales, personas que formaban parte de lo que eran.

Un día la pregunté cómo era posible y ella no supo responder…

¿Mi opinión? Yo creo que ella da vida a sus obras para nosotros, para que los que las contemplamos veamos en ellas lo que anhelamos ver. Sí, es una artista.

LOS RELATOS DE LA TIERRA. 3. LA MUJER ÁRBOL

2012-01-23T11:49:00.001+01:00

Erase una vez una mujer que creyó que era un ser de tierra y en su vida trató de caminar con pasos firmes, procurando no separar demasiado sus pies del suelo.

No os confundáis, pues hubo un tiempo en que viajó y se maravilló contemplando el mar, dejándose mecer por las olas, incluso conoció otros países en los que el viento susurraba a sus oídos poesías en otros idiomas, pero siempre terminaba volviendo al lugar que la había visto nacer y un día ya no lo abandonó.

Sí, en el fondo de su corazón, amaba aquel sitio, aquel pequeño pueblo que conservaba en sus rincones todos sus recuerdos y en el que vivía su familia, a la que dedicaba la mayor parte de su tiempo.

Nunca hubo una mujer que se entregara como ella a su gente y que disfrutara tanto haciéndolo.

Sobre todo, le encantaba acompañar a su abuela, dar largos paseos con su padre, y comer los domingos en casa de su tía rodeada de todos aquellos seres que tanto quería y que, como ella, permanecían en aquel lugar al que el tiempo, para ellos, les había concedido el regalo de no cambiar.

Como un árbol, fue echando raíces hasta que un día sin darse cuenta quedó atrapada en ellas y comenzaron a asfixiarla.

Algunos atardeceres, se sentaba en el jardín y miraba, con cierta nostalgia, las fotos de aquellos viajes. Habían pasado muchos años y aunque alguna vez soñaba con volver a viajar siempre encontraba alguna excusa para no hacerlo.

Un día un pájaro se posó en sus ramas decidiendo permanecer a su lado y hacerla compañía. Cantaba sus amaneceres con alegría y al anochecer se acurrucaba cerca de ella. Pero aquella mujer árbol no entendía por qué aquel pequeño no volaba lejos. Si ella hubiera tenido alas, pero no, ella en su lugar tenía raíces y pensándolo mucho entendió que a lo mejor aquel gorrión se había cansado de volar.

Pasaron los años y una mañana al despertar no oyó su cantó. Pensó que por fin se había ido pero no, había muerto. Mientras lo enterraba escarbando aquella tierra, se dio cuenta de lo fácil que sería desenterrar sus propias raíces.

Aquel día llenó una maleta, cerró la puerta de su casa y emprendió un viaje sabiendo que pasado un tiempo volvería de nuevo a aquel lugar, pues era un ser de tierra pero eso no significaba que no pudiera soñar…

UNA BATALLA MÁS.

2012-01-19T20:27:00.000+01:00

Bueno, una pausa más...

He presentado este relato a un concurso y me apetecía compartirlo con vosotros. Espero que os guste.

Finalmente el calor del pecho de su amante acarició sin piedad su espalda desnuda.

Minutos antes se había imaginado cómo sucedería, planificando hasta el último detalle. No, esta vez no se declararía perdedora en su juego, no se entregaría sin más al estremecimiento que producía aquel soplo abrasador sobre su nuca y cuando él la mordió el hombro anunciando el filtro, el veneno que la haría arder en sus entrañas, se rebeló ante su propio deseo.

Combatiendo con fuerza, consiguió girarse y situarse de cara a su contrincante, mostrando su frente erguido. A pesar de la provocación que aquel cuerpo la inspiraba, intentó que su mirada no revelara la oscura pretensión que albergaba en su interior y con un beso líquido, casi mortal, consiguió distraerle el tiempo necesario para imponerse y hacerle caer sobre la cama.

Solo dispondría de unos segundos antes de que él descubriera sus planes, así que poniendo fin a aquel bocado voraz, sus labios, impregnados de lujuria, comenzaron a deslizarse sobre el cuello de su oponente al tiempo que, alzándose ligeramente, comenzó a marcar la distancia entre los dos, el espacio necesario para que al resbalar sobre su torso, él pudiera sentir sobre su piel el sutil, el leve y endiablado roce de sus pechos.

Percibió la voluntad de sus manos calientes queriendo acariciarlos, anhelando atraparlos, pero con brusquedad las apartó y descendió aún más lascivamente, mostrando que esta vez sería su lengua la que le venciera, perdiéndose en su vientre, buscando los recovecos de su placer hasta llegar a su sexo y convertirlo en prisionero.

Tan solo se detuvo un segundo para apartar su cabello y recrearse contemplando su rostro percibiendo en los ojos de su enemigo que, sin duda, ella le derrotaría con su fuerza para matarle de placer.

En el goce de aquel momento su cara dibujó la malicia y el orgullo al tiempo que su boca comenzaba a acercarse amenazando aún más aquel instante. Sintiendo su contracción, al empuñar firmemente con una mano el cetro, el báculo carnal, sin ningún tipo de piedad le entregó su aliento y le cubrió con su humedad.

Le oyó gemir y se declaró vencedora, mientras notaba como su piel se erizaba con dolor y otra humedad comenzaba a luchar entre sus piernas, la suya propia. No, no pudo evitarlo y llenando su boca una y otra vez, saboreando su dulce victoria, oyéndole, escuchando su respiración entrecortada, se sintió aún más excitada. No habría pudor y sabiendo que él la observaba, que era imposible que apartara su mirada, sin detener su hazaña, descendió su mano lentamente hasta llegar a su propio sexo, demorándose en la entrada, dilatando con caricias aquel suplicio para el deleite de ambos.

Se masturbó mientras le sentía palpitando, latiendo enteramente entre sus labios, dándose por fin cuenta de que aquella batalla también la había perdido y cuando él consiguió liberarse y atraerla hacia sí, agarrándola violentamente por la cintura. para penetrarla de nuevo, ella esbozó una sonrisa...

“Quizás perder no era tan malo…”

RELATOS DE LA TIERRA 2. EN AQUELLA CARRETERA.

2012-01-15T11:27:00.003+01:00

“Si algún día las montañas cambiaran de lugar sin avisarme y los ríos decidieran atravesar nuevas tierras, yo volvería a aquella carretera por la que paseábamos y bajo aquella luna acariciaría con las yemas de mis dedos tu cabello. Sería verano de nuevo, tú nos contarías alguna historia divertida y sin que te dieras cuenta amaría tu boca y el brillo de tus ojos.

Si algún día se perdiesen los momentos por culpa del tiempo y los segundos retrocedieran a favor de los que una vez pidieron segundas oportunidades, yo amarraría mi vida, por miedo a perderte otra vez, al instante en el que te diste cuenta de que me amabas. Sería octubre y simplemente oiría tus pasos detrás de los míos…”

No podré olvidar nunca el momento en el que comenzó a hablarme. Siempre supe que estaba de paso, un hombre que amaba la tierra que pisaba, una tierra sin límites, sin fronteras y aunque al principio fue lo que me enamoró de él, entendí que llegaría el tiempo en el que tendría que dejarle ir.

Cómo aprisionar a alguien, cómo hacer que renuncie a sus sueños. Yo pensé que podría, pero en el fondo siempre sentí con dolor que mi anhelo era imposible. Surqué con él los más hermosos océanos, incluso alquilé un globo y viajamos durante un tiempo atravesando nubes, pero no, no podía impedírselo.

Detuvimos el tiempo de nuestro amor con un último beso y él juró, a pesar de nuestras lagrimas y de mi miedo, llevarme siempre en su bolsillo.

Hace años supe que había visitado aquellas grandes montañas de las que tantas veces me habló, tan cerca de su quimera.

A pesar de que mi vida ha cambiado, no hay un día que no pase por esa carretera y me detenga. Le contemplo de nuevo llenando sus pulmones con el olor de mi tierra. Sí, no hay un día que no piense en él y recuerde aquella noche; era domingo y supe que sería capaz de renunciar a su alma por mí. Pero no pude permitírselo.

Hoy me llegó su carta. Lo extraño es que la escribió antes de irse, antes de aquel beso.

“Si algún día las montañas cambiaran de lugar sin avisarme y los ríos decidieran atravesar nuevas tierras…”

LOS RELATOS DE LA TIERRA 1. CUÉNTAME UN CUENTO III

2012-01-12T14:47:00.002+01:00

¿Un cuento de hadas?

Despertó con los primeros rayos de un tímido sol, sintiendo en su piel el anuncio de que pronto saborearía el néctar de una temprana primavera.

Con su primer pestañeo retiró el manto bordado con las últimas hojas de un otoño ya pasado, el abrigo caduco con el que se había arropado durante la noche y descubrió su desnudez intemporal.

Con el segundo, poniéndose de píe, permitió que la brisa fría de la mañana peinara sus cabellos, ondeando su hermosa melena y enjuagó con gracia su rostro en gotas de rocío impregnadas sobre el árbol, bajo el que aquella noche había dormido.

Decidiendo que aquel día que prometía estar lleno de belleza no se preguntaría por qué no podía recordar sus sueños, comenzó a respirar llenando su cuerpo de aquellos aromas que siempre le resultaban familiares.

Aún con los ojos cerrados, simplemente percibiendo esos suaves perfumes, hubiera fácilmente adivinado en qué lugar se encontraba. Pero la fragancia de aquella mañana era única, extraordinaria, pues era la de la tierra que le había dado la vida y percibiendo aquella emoción, comenzó a caminar acariciando con su pies la suave textura de aquella superficie poblada de árboles, de plantas, de seres que también habían despertado escuchando el reclamo de la vida; que habían advertido en aquel sol la revelación mágica de que las hadas de nuevo caminaban entre ellos.

Cerca del gran claro del bosque vio aparecer también a sus hermanas pero, a pesar de la alegría del encuentro, cierta tristeza tiñó el brillo de sus ojos. En medio de aquel lugar, un árbol agonizaba. No había podido soportar aquel duro invierno y abrazada a él la hermana más anciana esperaba el momento para entregar su vida.

Mientras todas la rodeaban, respetando aquel momento, conteniendo las lágrimas, escucharon sus últimos latidos al tiempo que ella les dedicaba su sonrisa más dulce. Y en el último, todas, cerrando los ojos, contuvieron la respiración. El árbol y su guardiana habían muerto.

Pero antes de que abandonaran aquel lugar escucharon un pequeño pálpito sepultado en aquella tierra y juntando sus manos cerraron de nuevo sus ojos.

El sol no dejó de brillar aquel día, pronto nacería otra hada y no importaba no poder recordar los sueños, pues respirar la vida era el mejor de todos.

LOS RELATOS DE AGUA 13. EL SIGNIFICADO DEL AGUA.

2012-01-11T15:38:00.001+01:00

Caía la tarde lentamente.

Mientras releía el relato que ponía fin a su trabajo, se acordó de él. Estaría a punto de terminar su jornada y como cada día, aparcaría el taxi cerca de su casa y caminaría hasta aquel bar donde siempre imaginó encontrarse con él.

Al entrar, el camarero sin esperar a que tomara asiento en la barra, sacaría de la nevera su cerveza favorita y se dirigiría a él, “¿Qué tal el día Max?”.

Él tomaría un gran trago que saciara la sed acumulada y respirando, contestaría “Otro más que ha pasado”.

Evocándole, no pudo evitar pensar cuál hubiera sido su respuesta si le hubiera preguntado qué significaba para él el agua. Sin duda hubiera comenzado a divagar, preguntándola sin parar, hasta que fuera ella la que al final revelase el valor que ella misma le daba.

“Mi querida señorita, no es lo mismo un vaso de agua que un océano, que un río. Podría ser comienzo, cuna, limpieza, claridad, pureza, aunque ahora prefiero mi cerveza. Dígame ¿En qué trabaja?”.

Sí, imaginándole, no pudo evitar sonreír con cierta nostalgia.

Aquel día que se conocieron él le habló de su vida…

“¿Sabe? De niño, mi madre inventaba cuentos para mí, pero de eso hace tanto tiempo que al final crecí, aunque a veces añoro aquel pasado. No he tenido una vida fácil pero he conseguido sobrevivir. Lo único que no he logrado y sigo anhelando es encontrar el sentido de la vida, algo que realmente rompa la monotonía de los días que se suceden sin gloria. No, no le hablo de Dios, es algo más complicado, quizás como yo, como mi persona. Y ahora dígame ¿Por qué escribe?”.

Nunca llegó a contestar esa pregunta. Quizás hubiera bastado algo sencillo como que le gustaba hacerlo, pero a estas alturas era obvio que era algo más, algo, algo que como el agua formaba parte de ella y que necesitaba cada día…

“Mi querido Max:

¿Sabe? Casi al final encontré la perfecta analogía.

Sí, hoy, en mi último relato descubrí que quizás para mí escribir es como el agua. Un comienzo porque nunca sé dónde acabaré, la cuna de hermosos sueños, de sentimientos.

Pero también me di cuenta que, a veces, escribiendo depuro lo que llevo dentro hasta quedarme de nuevo vacía, pues hay veces que en las palabras que vierto doy demasiado de mí. Pero qué importa si en cada relato nuevo renazco. Ayer fue un leviatán y casi muero.

Sí, quizás, como un océano inmenso, que me llevará toda la vida recorrer…

Si hoy estuviera allí brindaría con usted con esa cerveza que tanto le gusta y le daría las gracias, pues sin darse cuenta, sin percatarse, encontró un significado para mí.

Y ahora he de dejarle, aunque pronto le volveré a escribir.

Cuídese mucho, mi querido amigo."

LOS RELATOS DEL AGUA 12: LEVIATÁN.

2012-01-10T16:01:00.002+01:00

¿No escuchaste mi advertencia? Allá tú, pero te aconsejaría que te apartes de mi camino, de esta orilla y de este mar que hoy conquisto y hago mío sumergiendo en él toda mi ira, todo mi odio, tiñendo de rojo y negro sus aguas.

He conseguido por fin liberarme del abismo de soledad en el que me confinaron y nadie podrá detenerme ahora, nadie podrá impedir que rasgue mi pecho y vierta por fin en estas aguas la ponzoña negra que recorre mis entrañas.

Huye, porque pronto cegaré mis ojos cuando comiencen a derramar las últimas lágrimas de sangre. No recordaré aquella visión de antaño, no escucharé tus plegarias ni temeré el brillo de tu espada fría.

Hoy renazco y, en mi tormenta, estallaré en grandes olas que lo asolen todo, hasta mi propia existencia. Pues en este huracán, lejos de desiertos, soy libre para morir gritando el delirio que me merezco, la locura que las cadenas quisieron aniquilar, haciendo que este mar ruja mi fuerza mientras mi cómplice muestra su faz más oscura.

¿Todavía estás aquí?

No habrá piedad, no caeré en la tentación de quien una vez tuvo alma y seré capaz de prender fuego al agua.

Aunque duela, en un instante, me habré olvidado de su luz porque estoy hambrienta y sedienta de mis propios latidos.

Olvídate de mi bondad y aléjate, por favor aléjate, pues estoy a punto de abrir las puertas del infierno que me ha perseguido.

Huye, márchate, porque hoy solo por mí me convierto en Leviatán...

LOS RELATOS DEL AGUA 11. TU VOZ ES EL AGUA.

2012-01-08T19:57:00.002+01:00

Escuché como gritaba, como reprendía mi silencio tratando de despertarme.

Igual que la lluvia que se inicia en mitad de una tormenta, sacudió el letargo de palabras en el que me había sumergido durante tanto tiempo, desgarrando sin piedad los reflejos de mi río en calma.

Y con palabras cristalinas derramó su verdad ante mi rostro: ERA VIDA, que algunos trataban de confinar en el tiempo, bañándose una y otra vez en ella, tratando de beber su eternidad sin gloria ni acierto.

Dime ¿qué viste tú en el agua?

Yo por momentos busqué en ella un refugio de paz, y sumergiéndome en ella me entregué sin cautela al más perfecto mutismo, cubriendo mis oídos. "Quizás mañana, Quizás mañana..."

Pero no pude silenciar mi alma.

He contemplado tantas veces la luz de mis lunas reflejada en los más oscuros océanos, he vislumbrado la muerte flotando en pequeñas velas como flores de loto hermosas, me he ahogado tantas veces en mi tristeza...

Sí, por momentos me olvidé de su verdad.

Ayer acaricié tus lágrimas. ¿Sabes? Hubo un tiempo en el que maté las mías y juré que nadie contemplaría como esta mujer lloraba. Lo he contado tantas veces en mis cuentos...

Hoy, escuchándote, aprendo que hasta en la más pequeña lágrima palpita su belleza, su fuerza, mi agonía.

Y decido en este instante:

QUE HOY POR TI DESATO MIS TORMENTAS MÁS TEMIBLES, REMOVIENDO LAS AGUAS BRAVAS QUE TAN BIEN SUPE CALMAR, TIÑENDO EL SOSIEGO CON MI MÁS TERRIBLE FURIA, FLUYENDO, BUSCANDO MI PROPIO RUMBO, PORQUE NECESITO GRITAR AL FINAL DE ESTE VIAJE TU VERDAD...

QUE EL AGUA ES VIDA…

QUE YO ESTOY VIVA...

"Dedicado con mucho cariño a Esther"

LOS RELATOS DEL AGUA 10. REFLEJOS

2011-12-15T18:58:00.002+01:00

Creí ver en el agua la verdad transparente, tu alma, la fe que ocultaban con destreza tus ojos. Y no dejé de acariciar cada gota que nos envolvía en nuestro tiempo, aquél que por momentos detuvo la realidad.

Ahora, aprendo que el agua puede ser encubridora de los trucos del mejor mago y como tú, trato de mostrarme día a día serena, maquillando mi rostro, ocultando las sombras confusas de mis noches.

Pensé envolverme con una burbuja brillante, pero no puedo engañarme. No, aquellas gotas no detuvieron el tiempo y a nuestro alrededor todo continuaba, derribando los sueños que no se cumplirían a pesar de la ilusión que depositamos en ellos.

No hay lugar en el agua para el arrepentimiento, tan sólo es un instante de lluvia. Y tarde o temprano comprobarás que sigue su curso, rompiendo y estallando su verdad. ¿La nuestra?

Aunque he intentado atraparla en mis manos, olvidando todo, tratando de quebrar las reglas, no lo he conseguido y he sido testigo de cómo resbalaba entre mis dedos. Tan solo he podido rozar el sosiego de aquel riachuelo en calma, olvidando las mareas, las olas batiendo con furia, pues hasta el agua sabe perder magistralmente su paz.

El murmullo del agua…

Creí escuchar tu voz como un eco eterno que siempre me acompañaría. Silencié el viento, amordacé la brisa que te anunciaba, para no perderla, sin darme cuenta que tus palabras ya se habían ocultado en mis labios.

Ahora aprendo que el agua me ha mentido, o yo a ella, creyendo escuchar en los susurros que vertía a su paso por mi vida, una poesía que no fue creada para mí.

Pensé taparme los oídos, abandonar este lugar en el que vivo para no escuchar jamás el río que rodea mi casa. Pero no, no puedo engañarme, no puedo vivir sin agua aunque aún no entienda su lenguaje.

Quizás aquel beso fue la más perfecta poesía, y cada uno de tus susurros, versos derramados que hoy encubro, como un mago.

Hoy aprendo que es mi voz la que rompe los silencios y que el agua algún día quizás te lleve mis palabras en su mayor engaño, mi verdad, porque hoy fui al río y al contemplarme solo vi mi reflejo.

LOS RELATOS DEL AGUA 9. LA ESCRITORA DEL AGUA.

2011-12-14T19:50:00.001+01:00

Erase una vez una mujer que se declaró a sí misma escritora del agua. Pero no, no es que escribiera acerca del líquido elemento, como estoy haciendo yo en estos relatos, no, ella escribía sobre el agua y allí donde sus ojos captaban aunque fuera una sola gota, sacaba su pluma, su bote de tinta del color del cielo y comenzaba a escribir en la frágil superficie con gran habilidad y destreza.

¿Lo probasteis alguna vez? Yo, al de saber de esta dama, confieso que lo intenté sin acierto, ni gloria, pues mi tinta acaba diluida formando extrañas figuras que ni por asomo parecían letras.

Dicen que una vez escribió un poema de amor en un charco, y quién pasó caminando cerca de él, procuró no pisarlo, deteniéndose para leerlo. Hasta los niños, con sus botas de agua de colores, respetaron aquellas palabras, preguntándose con asombro quién había logrado que flotaran de una forma tan hermosa.

Muchos aún recuerdan aquella poesía a pesar de que aquel charco terminó evaporándose. Será porque hay palabras que, como el agua, brotan y enriquecen la senda por la que discurren, o porque hasta un charco puede llenarse de belleza (quizás, por eso, aquella escritora le regaló uno de sus mejores poemas).

Una vez la preguntaron por qué no escribía como todos los escritores para que su obra no se perdiera, y ella simplemente contestó que hacerlo así era su sueño, un sueño que derramaba con aquella tinta (me pregunto de dónde la sacaría).

También dicen, que la casa en la que vivía estaba llena de vasijas planas, platos, fuentes y los más variados recipientes con agua. Ella los llamaba su gran novela, y quien la visitó juró no haber leído una historia igual.

El día que puso fin a esa obra, abandonó aquel lugar y mientras escribía palabras en las gotas de una lluvia que en aquella despedida la acompañó, supo cuál sería su siguiente reto: escribir un mar entero, llenando las olas de cuentos.

Allí se fue, a su mar, donde no quiso aceptar que las olas no querían historias sobre su piel, que por ese motivo huían veloces, llevándose fragmentos incompletos…

Así supe de ella pues, aún hoy, allí continúa en aquella orilla tratando de escribir su gran obra.

Este verano iré por fin a conocerla, aunque a lo mejor cuando llegue, ya haya conseguido su objetivo y no esté.

Me pregunto cuál será su siguiente sueño…

LOS RELATOS DEL AGUA 8. ROCÍO INVERNAL. OTRO DÍA.

2011-12-12T20:23:00.002+01:00

Otro día.

Después de pelearme con las sábanas, tratando de decidir si me levantaba o me quedaba acurrucada entre los sueños que la noche había bordado entre ellas, pensé que sí, que había que levantarse.

Descalza, en mi realidad, agradecí haber puesto este año la chimenea, pues mis pies no sintieron frío, y pudieron andar libres

Qué acogedor es el calor de la chimenea. Decididamente es una compañía agradable en estos días en los que el invierno, gélido y húmedo, parece que quiera, cada mañana, robar ese sol que tanto me gusta.

Sin meditarlo mucho, solo lo justo, lavé mi cara con agua fresca, como no podía ser de otra forma, dándole una última bofetada a la pereza que últimamente siempre me reta en el despertar de mis días.

Despierta por fin, ante el espejo, secándome la cara, tratando de aplastar un poco mis rizos declarados en rebeldía, me repetí, “Es otro día”. Una vez que me siento por fin yo, no puedo pararme, aunque mientras preparaba el té, traté de no pensar (últimamente creo que lo hago demasiado).

Con la taza en la mano, desperté al remolón de mi perro. A él sí que no le gusta nada el invierno, y aunque luego, cuando por fin le convenzo de que salga al jardín, mueve contento su cola, entra de nuevo en casa, me hace alguna carantoña y vuelve a su rincón para acurrucarse de nuevo. Hoy salí con él, y aunque no había llovido, el suelo estaba mojado, y las hojas que, aún hoy caen de mis árboles, se habían pegado a él, formando un mosaico hermoso con rojos, verdes y ocres brillantes…

Un cuento…

“Una mañana de invierno todo amaneció cubierto de un manto de agua brillante.

Busqué una lluvia que la noche hubiera traído, pero no había charcos en el suelo y supe que era, simplemente, el rocío que el invierno regalaba; un rocío frío pero hermoso.

Algunas gotas tímidas sobre la corteza de los árboles desnudos, temblaban ante la idea de desprenderse de aquella superficie que las había visto nacer. Me fije que, con cierta añoranza, contemplaban a las afortunadas que habían nacido sobre hojas de hermosos colores y a aquellas que, sobre el jazmín, se mostraban orgullosas como él, que siempre sale vencedor de todos sus inviernos.

Pobres gotas. No podían evitar sentir el miedo de no saber dónde acabaría su viaje una vez que abandonaran aquel fugaz hogar. No se daban cuenta que ellas, en su recorrido, con un poco de suerte se posarían, sin quebrarse, quizás, sobre aquella hoja roja del cerezo, para colmarla en su hermosura.

Tan frágiles y al mismo tiempo tan fuertes.

Si hubiera tenido un frasco de cristal en ese momento, las hubiera recogido a todas, pero no lo hice, ni siquiera lo busqué, porque si lo hubiera hecho, aquellas gotas hubieran perdido la magia de ese instante.

Hoy antes de irme, pasé cerca del ciruelo, y una resbaló cayendo sobre mi rostro…”

LOS RELATOS DEL AGUA 7. MIS ÚLTIMAS LÁGRIMAS

2011-12-09T19:21:00.001+01:00

Siempre hubo muchos cuentos en los que estuviste presente, muchos, pero nunca te dediqué ninguno…

No, no es una despedida. Tú y yo nunca podremos despedirnos.

No sé en qué momento empecé a esconder mis lágrimas. Muchas brotaron ocultas tras un juego de palabras, de luz y sombras, que un día me inventé, mientras trataba de romper en mi vida un silencio que cada día se iba tornando más frío.

Y yo más fría…

Y tú más frío…

Una vez fuiste tú el que me contó un cuento ¿Lo recuerdas? Aquella noche llovía y me hablaste de un hombre que, enamorado, buscaba una lluvia perfecta para regalarle a su gran amor.

Durante años, cada vez que llovía, me preguntaba, abrazada a ti, si aquella lluvia era la nuestra.

No sé, si la llegamos a alcanzar alguna vez o nos engañamos, pero todavía, a veces, cuando llueve por la noche, recuerdo a aquella mujer que pensaba que realmente no necesitaba de lluvias si te sentía a su lado.

Nuestro amor fue grande. Sí que lo fue a pesar de las lágrimas, esas que tú te negabas a contemplar. Y hoy que llegaron las últimas, ya no sé si son las mías o las tuyas, olvidadas de amargura, y bañadas en una dulzura que me acompañará el resto de mi vida, porque recordaron un sentimiento que un día lo fue todo.

Siempre te querré, mi compañero, mi hermano, mi padre, mi amigo…

Así que, a pesar de nuestra decisión firme, a pesar del dolor de esta despedida, no renunciemos a un sueño, a un ideal y sigamos buscando lluvias perfectas.

Y yo menos fría…

Y tú menos frío…

LOS RELATOS DEL AGUA 6. EL LENGUAJE DEL AGUA.

2011-12-08T11:22:00.001+01:00

Sí, quizás soy un poco rara. Pero eso ya lo sabes.

Hoy te sorprenderé aún más. Sé escuchar el lenguaje de las gotas de agua, aunque todavía no he conseguido descifrarlo del todo.

No te rías ¿No sabías que hablan entre ellas?

Era niña. Una tarde de invierno, en la vieja casa de mis padres, comenzó a llover. Estaba aburrida, me acerqué a la ventana y vi como el cristal empezaba a mojarse. Me sorprendí al comprobar que las más pequeñas, al caer sobre el vidrio, emitían un leve murmullo, como si se presentaran pronunciando su nombre.

Me giré para ver si mi madre también las escuchaba pero ella continuaba planchando y al darse cuenta de que la miraba lo único que dijo, algo enojada, fue “Siempre que limpio las ventanas, llueve”.

No, creo que solo yo percibí aquellas voces.

De nuevo, asombrada con mi descubrimiento, apenas sin pestañear, observé como al resbalar silenciaban por un instante el movimiento hasta que en su viaje se unían con otras gotas y en su caricia se saludaban fundiendo su rumor, convirtiéndolo en una suave tonada, que iba aumentando su intensidad al tiempo que otras se enlazaban en la melodía.

Casi a punto de comenzar a tararear con ellas, mi madre me llamó. La cena estaba preparada y con cierta tristeza me tuve que despedir, abandonando aquella armonía dulce. Aunque aquel amargor duró muy poco tiempo. Yo sabía que habría otras lluvias, otras canciones, otras armonías y no me equivoqué.

Con el tiempo he descubierto algo más: El agua sólo tiene voz cuando se desliza y viaja rompiendo su propio silencio, completando vacíos. Aquellas gotas de lluvia tenían la de una niña…

Pero por hoy está bien. Otro día te contaré como es la del río que discurre cercano a mi casa, o la melodía de las cascadas de las grandes montañas, o el canto del mar en mis noches de verano, aunque creo que de él ya te hablé en alguno de mis cuentos. Incluso trataré de explicarte cómo es la sinfonía de mis grifos, cada uno tiene una especial, o el solo de aquella gota de rocío.

Hay tantas voces escondidas en el agua, casi tantas como silencios, y yo aún sigo intentando descifrarlas...

LOS RELATOS DEL AGUA 5. DESNUDA BAJO LA DUCHA II.

2011-12-01T21:18:00.000+01:00

Otra vez desnuda bajo la ducha. Pero en esta ocasión no te hablaré de mis miedos. No, hoy no seré delicada y me olvidaré de sutilezas. ¿Por qué? Quizás porque hay momentos en los que no soy ni tan refinada, ni tan elegante, ni tan tímida.

Lo confieso, así, sin preámbulos, a veces me gusta demorar el momento en el que me doy bajo el agua. Me detengo astutamente en cada uno de los detalles, rodeando mi ritual de una intensidad cercana al dolor.

No puedo evitar pensarte y entonces, te convierto en agua, en agua tibia que trata de esperar paciente, observando cada uno de mis movimientos.

En mi juego de provocación, silencio mis ganas mientras elijo la música que envolverá el momento, y abro el grifo, suavemente.

Dejándome cautivar, tu sonido, el ritmo, hipnotiza mis sentidos.

Como una caricia que se desliza tímidamente por piel ajena, comienzo a desnudarme sorprendiéndome en un escalofrío, que recorre todo mi cuerpo.

Hoy mojaré mi pelo.

No. No puedo evitar pensarte y entonces, convierto tus manos en agua caliente que cae sobre mí, deslizándose por mi contorno, por mi cintura.

Estás conmigo y siento en mi boca las ganas de besarte mientras abro los labios y dejo que el agua acaricie mi lengua.

Pero hoy, entregándome, olvido la estrategia programada, y mientras entro en tu espacio decido que hoy seré yo la que apoye mis manos en la pared notando como las gotas se deslizan sin piedad por mi espalda tratando de reavivar el nuevo tatuaje que tus besos dejaron cerca de mi nuca.

Y sí, me declaro, nuevamente, perdedora de mi juego asumiendo que hoy no podré resistirme a ti, aunque mañana…

LOS RELATOS DEL AGUA 4. DESNUDA BAJO LA DUCHA

2011-11-30T21:17:00.001+01:00

“Erase una vez una mujer que pensó que el mundo en el que vivía estaba tan lleno de dolor, que consiguió encerrar en la profundidad de un espejo quien era, por miedo a sufrir.

A veces, acudía a él y se contemplaba durante horas, pero a su voz, no pudo encerrarla y frente aquel reflejo podía oír su alma gritando la cobardía a la que se había aferrado.

Tanto se acostumbró a su apariencia incompleta que, cuando sentía que alguien se acercaba a ella, empuñaba ferozmente la idea de que nadie podría contemplar cómo era realmente.

Que equivocada estaba, pues sus ojos revelaban siempre su interior, hasta el punto de que nunca hubo una mujer que mostrara con tanta claridad lo que albergaba su corazón.

Si tan solo hubiera tenido valentía…

Un día, aquel espejo se rompió en mil pedazos, y aquella mujer agonizó el resto de su vida, intentando unir aquellos pequeños fragmentos, pensando que nunca se encontraría…”

Hoy me desperté de nuevo con esa extraña sensación. Mirándome en el espejo me sentí confusa.

¿Sabes? Sería capaz de observar durante horas mi mirada para tratar de averiguar si de verdad soy quien soy.

Sentí el amanecer, un nuevo día y mientras seguía allí, frente a mí misma, no dejé de repetirme “tienes que ser valiente” porque no quiero que mi reflejo quede atrapado en un espejo.

Lo sé, a veces, me cuesta decir quién soy, compartir mis miedos y, en ocasiones, finjo mi valentía porque no quiero que nadie se preocupe por mí, porque no quiero que contemple que no soy tan audaz, ni tan fuerte…

Hoy me desnudé y en la ducha dejé que el agua empapara mi rostro, mi cuerpo. Debajo del agua creo que todo es posible, intento no pensar evadiendo mi realidad, pero hoy ni siquiera sus gotas agotaron mi silencio.

No soy fuerte, no lo soy, pero hoy aceptándolo, completamente mojada, encontré el valor para dejar mis miedos; se deslizaron sobre mi piel con las últimas gotas…

LOS RELATOS DEL AGUA. 3 ¿SER DE AGUA?

2011-09-15T20:37:00.001+02:00

Siempre supe que él no era un ser de agua, quizás por el fuego que escondía en la palma de sus manos, o por esa extraña profundidad en su mirada que parecía hacerle inmune a mis lágrimas.

Aún sabiéndolo, en mis sueños, le inventé. Cambié el color de sus ojos por el azul del agua de aquella cascada que una vez dibujé siendo niña. Sus caricias, en mi piel, se tornaron en la suavidad del lago en el que un día pesqué con mi padre en silencio. Y hasta su voz se convirtió en la del agua infinita de aquella fuente de piedra. Nunca escuché un manantial tan hermoso.

Pero de nada sirvieron mis fantasías.

Completamente despierta, un atardecer, por fin le convencí y le llevé a mi playa, pero permaneció alejado de la orilla, mientras yo, descalza, dejaba que las olas jugaran traviesas con mi piel.

Recuerdo que en un momento me giré hacía él y me pareció ver como hacía malabares con esferas de fuego.

Sin duda, no era un ser de agua.

Pero no me rendí, y frente al océano, con los ojos cerrados, formulé un deseo: que por lo menos amase el mar.

Los deseos, a veces, son extraños. El mío se cumplió, pero cuál fue mi sorpresa al abrir los ojos y sentir, como mi cuerpo comenzaba a transformarse. Allí estaba yo, convertida en sirena mientras él me contemplaba primero con asombro, luego con tristeza.

Todos los jueves viene a verme, y aunque todavía no he conseguido que nade conmigo, a veces me sorprende apagando su fuego mientras trata de acariciarme de nuevo.

LOS RELATOS DEL AGUA 2. BAUTISMO.

2011-09-05T19:16:00.001+02:00

“Sin poder evitarlo, vi a lo lejos como se sumergía en aquel mar, sintiéndose libre al fin".

Nunca lamenté mi pecado pues lo viví intensamente, con toda la sinceridad que mi alma me concedió.

Devoré el tiempo con la codicia de no sentirme culpable y, saciando mi egoísmo, me olvidé quizás de más de una norma impuesta, que no virtud, pues fue justicia mostrar la honestidad de mi corazón.

No, no entendí jamás las reglas de la providencia, aunque hoy por fin he aprendido que, en el juego, hay almas que mueren y renacen, como el tiempo, como la vida, incluso como las estrellas, la luz de la luna, o como las gotas de agua…

Así, perdiéndome en divagaciones sobre si fue providencia o fatalidad, me siento afortunada de haber sentido, aunque mi alma agonice.

Las gotas de agua…

Un océano repleto de ellas me aguarda, y lentamente, desnuda, le ofrendaré todo este sufrimiento para que mi fe de nuevo nazca.

No temeré que su frialdad erice mi piel, ni que al sumergir mi rostro escuche con tristeza, en el silencio, la fragilidad de mis recuerdos.

Dejaré que el agua purifique mi pecado, bañando en sus profundidades mi cuerpo, entregando sin miedo a la oscuridad mi olvido.

Sí, al final puede ser que sí exista el destino.

LOS RELATOS DEL AGUA 1. CUENTAME UN CUENTO II.

2011-08-30T20:53:00.002+02:00

Acércate, que hoy sí, hoy te contaré un cuento.

Hace mucho tiempo, en una noche de verano como ésta, la luna se conmovió observando, como un jardín, que tiempo atrás había resplandecido engalanado con las más bellas flores, languidecía y se marchitaba, consumiéndose por la tristeza que el olvido había sembrado en su tierra.

No quedaba ninguno de los que un día pasearon por él, perfumando sus sueños con la fragancia que desprendía tímidamente en el crepúsculo, ni de aquellos a los que permitió que desnudaran sus tallos lozanos como ofrenda de su amor.

Nadie lo recordaba, nadie lloró en él por lo perdido, y poco a poco aquel lugar fue envejeciendo, perdiendo el embrujo de aquel tiempo pasado, mostrándose sombrío, árido, como si nunca hubiera tenido alma.

Mientras la luna percibía aquel último aliento, aquella exhalación que velaba la muerte, decidió que no dejaría llevarse esta vez por aquella melancolía a la que parecía estar condenada, y sin ocultar su rostro, exigió al cielo una lluvia que aliviara aquel dolor del que era testigo, una lluvia que hiciera sentir a aquella tierra que la muerte no es olvido.

El cielo, temiendo perderla de nuevo entre sombras, accedió a su requerimiento, pero a cambio impuso una condición, la promesa de que su luz no podría contemplar aquel momento, y ella asintió.

Mientras se iniciaba silenciosamente aquella lluvia, la luna comenzó a ocultarse, pero en el último segundo, antes de que su halo oscuro la cubriera por completo, sintió como la más hermosa gota de agua acariciaba su rostro.

Hubiera podido esconderla, guardarla entre sus tesoros, pero a cambio simuló desprenderse de ella, como tantas veces había hecho con sus lágrimas. Y mientras sonreía, aquella gota continuó deslizándose, hasta que suavemente acarició aquel lugar estallando el alma, la vida soñada y entregada en un instante.

¿Fue un engaño de la luna?

Dicen que aquella noche aquel jardín renació, pero ¿sabes? No es cierto (nunca estuvo muerto).

(Dedicado a aquel que echaba de menos los cuentos de la luna oscura, con mucho cariño).

LOS RELATOS DEL VIENTO 13. EL ULTIMO VIENTO.

2011-08-23T17:56:00.002+02:00

Aquel día, cerca del amanecer, el último viento despertó mi sueño. Aún dormías.

Un pantalón, una camiseta, unas sandalias, el silencio en la calle.

Mientras me acercaba a la playa, sentí bramar al mar.

En la orilla, un hombre con la piel curtida y el pelo blanco silbaba una melodía templada, tratando de sosegar, quizás, los gritos de aquella espuma.

La arena estaba fría.

Quise acercarme aún más a él, pero entonces dejo de silbar y bajo mis pies comencé a sentir como la tierra temblaba.

Observé el horizonte tratando de encontrar la explicación, el sentido, pero las olas habían enterrado su brío bajo una extraña serenidad, y el rostro de aquel hombre continuaba oculto de espaldas a mí.

¿Dónde estaba tu viento?

No, no lo soñé. En un instante giré mi cabeza y pude contemplar, como a lo lejos, una manada de caballos galopaba veloz por aquella orilla, acercándose cada vez más, y mi mar, de nuevo, despertó haciendo emerger olas sublimes, tratando quizás de atraparlos.

La vida regala instantes de locura, el tiempo, tormentas...

Nunca mis ojos habían contemplado algo tan hermoso, nunca un viento había agitado de esa manera mi cabello, nunca mi piel había sentido tanta libertad.

Ellos eran tu viento.

Pensé que nos arrastrarían, que desapareceríamos entre su galope desbocado, pero cerca de aquel hombre detuvieron su paso.

Sin duda, océanos profundos renacieron en aquel momento mientras las gotas de lluvia, tanto tiempo apresadas por la añoranza, comenzaron a resbalar libres sobre mi rostro.

Cerré los ojos para sentirlas y al abrirlos me encontré sola en aquella playa, soñando con nuevos relatos.

Mientras, tú, aún dormías.

LOS RELATOS DEL VIENTO 12. EL VIENTO SE LLENO DE TU SILENCIO.

2011-08-16T09:52:00.004+02:00

(Fotografía de Patricia Vannucci)

He intentado apresar el tiempo entre mis dedos para meditar con claridad, pero ni siquiera los pensamientos están libres del sufrimiento, del eterno vaivén en el que los segundos, en su inquietud, dibujan y desdibujan la realidad.

Aunque mi espíritu se aflija, aprende la verdad, el corazón no presta su favor agitando en sus latidos la memoria de una vida.

Si tan solo pudiera capturar el instante más perfecto de tu silencio y hacer mío tu viento, entonces sería quizás capaz de contemplar, en la más absoluta calma, como la brisa acaricia de nuevo el camino para mis pies. Sí, entonces recordaría tu hermosa voz.

Oculta entre nubes se encuentra una cúpula en la que bellos querubines custodian el violín del que emanan todas las auras.

Siendo testigo de la orgía celestial, cada día, suspendido en el vacío, su arco majestuoso arranca la melodía silenciosa a las cuatro cuerdas que lo atraviesan, haciendo vibrar el tiempo.

Nunca nadie escribió sus partituras y, sin embargo, no le faltó el alma prestada.

Si tan solo pudiera escuchar mis notas y sentirlas sobre los párpados, viviría lentamente el horizonte, guardando en la memoria tus palabras; besando y evocando cada lagrima y sonrisa pasada.

Yo sería mi viento.

LOS RELATOS DEL VIENTO 11. ROZANDO UN VIENTO REGALADO.

2011-07-29T12:31:00.002+02:00

"AUTORRETRATO DE ESPALDAS TOMANDO CAFÉ" Maria José Reche

Hoy, aún dormida, busqué tu voz en el soplo fresco del amanecer. Arropada entre sábanas blancas, tan sólo encontré una paz silenciosa.

Te imaginé en la cima de aquella montaña bajo un cielo azul, el más azul. Mis palabras agitaron libres tu cabello. Una parada en tu viaje, un sorbo de agua fresca sobre tus labios para calmar la sed.

Hoy, sintiendo como todavía el sueño rozaba mis párpados, traté de encontrar tu perfume entre las rosas más frágiles del verano. Como siempre, acabé turbada en mi eterna quimera. ¿Olías a sal?

Te evoqué en aquel pequeño barco. Tu espalda desnuda sobre la cubierta y tus ojos llenos de esperanza, de poesía, de colores. ¿Viste realmente aquel viejo mercante que pasó cerca de ti con todas sus luces prendidas?

Hoy, aunque supe que la luna, de nuevo, había caminado descalza, rebusqué en el cielo tus instantes de desvelo. Pero el sol brillaba tanto que, al final, enmudeció los sonidos de tu lecho.

Un avión. Te vi saltando desde él con un paracaídas pintado de nubes, renaciendo en cada viento, acariciando los susurros que se llevo mi noche, llenándome de alegría en cada una de tus sonrisas. Una caída al vacío hermosa.

Hoy, mientras sujetaba mi taza de café, enfrentándome al día con las ventanas abiertas, buscando tu brisa, en el primer sorbo, sentí la promesa sobre mi mejilla, de que algún día la alcanzaría.

LOS RELATOS DEL VIENTO 10. DE VIENTO Y ESTRELLAS.

2011-07-27T20:51:00.004+02:00

Te he preguntado tantas veces que era para ti el viento sin lograr que me respondieras, que al final he tenido que inventar las palabras mientras te imaginaba, como aquel día, de espaldas, sobre un pequeño muelle de madera, contemplando todos los océanos.

Ahora recuerdo que escuché tus carcajadas y supe que me perdería en un mar lleno de estrellas tratando de adivinar cuál era la tuya. En tu juego, aprendí que tendría que buscar prímero la mía para acercarme aún más a ti, pero sólo vislumbré, en mi oscuridad, el reflejo lejano de una estrella errante. No me pertenecía. Aunque me tendió la mano, pude sentir como a su paso se levantaba una suave brisa, y no pude evitarlo, alejándome, le puse tu nombre, pues creo que era ella la que acariciaba la poesía, aún sin brotar, de tus labios. No. No me pertenecía.

He aprendido. Algunas estrellas, hasta que encuentran su verdadero camino, vagan solitarias, sin miedo.

¿Sabes? Muchas noches mientras todos duermen he viajado hasta ese muelle. Me he sentado sola para saber qué se siente, porque todavía yo no he encontrado mi viento, y en mi mar no se reflejan aún todas las estrellas.

Sí. Ahora ya no tengo miedo.

Esta noche, volveré allí y, mientras dibujo en mi rostro una gran sonrisa brillante, dejaré grabado algo para ti en uno de sus tablones…

“Gracias por compartir conmigo, mi querida estrella errante”.

LOS RELATOS DEL VIENTO 9. ESCUCHÉ TU VOZ EN EL VIENTO.

2011-07-10T17:52:00.003+02:00

Si fuera el viento, el mío sería la voz de tu mundo.

En tus noches, me envolvería con una suave brisa y susurraría, sobre la desnudez de tus labios, el misterio que tanto añoraste, arrullando tu piel con un suspiro.

En tus tardes bañadas de sol, agitaría alegre tu cabello, enredando tu sonrisa en el jazmín, cantándote el sentido del por qué formas partes de mi vida, entonando para ti mi alma.

Aunque me doliese, en tus mañanas grises me convertiría en un soplo frío y feroz para que rescataras de tu olvido, el por qué siempre odiaste ese viento, y lo compartieras conmigo.

Y en tus sueños, en tus sueños, mataría tus lágrimas para convertirte en gota de lluvia. Te envolvería con mi aliento para amarte y en tu caída te regalaría, por fin, mi silencio con un beso, inspirándote tal vez un cuento hermoso en el que el viento, enamorado, acompañó a la lluvia para mecerla entre sus brazos.

Si fuera el viento, el mío sería la voz de tu mundo.

LOS RELATOS DEL VIENTO 8. ESPERANDO LAS PALABRAS DEL VIENTO.

2011-06-15T18:30:00.002+02:00

Durante todo este tiempo añoró un viento que le devolviera sus palabras, una conversación quebrantada por el transcurso triste de sus años y que, sin embargo, todavía se repetía en su mente cada atardecer.

No pudo deshacerse de aquel sufrimiento, y la verdad, silenciosamente velada bajo su piel, comenzó a ahogarle por dentro, asfixiándole en cada una de sus letras.

Apenas recordaba ya su rostro, el sonido de su voz…

Una noche, a pesar de la oscuridad, creyó verla a través de los vidrios teñidos por la agonía que le mantenía preso, aquellos cristales con los que cubrió sus ojos negándose la luz, prohibiéndose una mínima esperanza. Pero cuando trató de alcanzarla y rozó su hombro, envuelto en su quimera, no consiguió reconocerla, a pesar de que, en su regreso, el viento arrastró el sonido de su propio nombre.

Quizás sólo fue un delirio. “No, no era ella” y no dejo de repetirse a sí mismo esa frase…

En su desconsuelo, soñó que por fin los recuerdos comenzaban a desvanecerse, pero tan sólo fueron sueños, y en su despertar, aunque aún permanecía vivo, no encontraba razones para continuar con su existencia, más que su propio tormento.

Si le hubiera dicho la verdad…

Nunca la mentira del no sentir quebró tanto un alma como la de aquel hombre, imaginando el dolor que había causado al negarse su amor, mientras el viento arrancaba las lágrimas de aquellos ojos que tanto idolatró.

Y cada atardecer salía a su encuentro, esperando que aquel viento regresara y le devolviera aquellas palabras que se perdieron bañadas en el sufrimiento de aquella niña, las que nunca pronunció por miedo a traspasar la inocencia de su rostro.

La última vez que le vi, caminaba cerca de un jardín. Extendió la palma de su mano y pude percibir como sus labios dibujaban una sonrisa.

Una suave brisa envolvió aquella tarde…

LOS RELATOS DEL VIENTO 7. LA ISLA DEL SILENCIO.

2011-06-08T19:32:00.004+02:00

¿Qué es para mí el viento?

No entiendo a que viene esa extraña pregunta, pero por ser tú contestaré, siempre y cuando sigas mirándome como ahora, como en este frágil instante.

Parece que la noche se resiste a abandonarnos, haciendo de rogar al alba, como los pequeños fragmentos de hielo que aún flotan en mi copa. Sí, todavía nos queda algo de tiempo.

El viento…

¿Alguna vez te conté que viví durante muchos años en la isla del silencio? Muchas tardes paseaba descalzo por una de sus playas desiertas. Buscaba la inspiración, pero aquella brisa no cesaba en su intento de quebrar mi soledad y las notas que soñaba se perdían con ella. Me las arrebataba sin tener en cuenta mi voluntad.

¿No te parece extraño que alguien la bautizara así? Porque aquel céfiro estaba lleno de sonidos, de palabras, de mensajes que nunca conseguí descifrar. Tal vez, porque soy un buscador de silencios.

Lo reconozco, no me agrada el viento, aunque cuando toco el piano siento como un soplo acaricia mis dedos.

Alguna vez he pensado que quizás existan otras islas. Tengo que buscar si existe la de la melodía. ¿Lo imaginas? Tú caminarías descalza, una suave brisa, fresca, te acariciaría el rostro, y susurraría suavemente a tu cuerpo mi música, mi silencio…

Un último sorbo…

Pero no, no te vayas todavía, déjame que te mire otra vez para conservar este momento tan grato y protegerlo del sueño que pronto me envolverá.

En nuestra despedida, te prometeré que si despierto en tu isla, te buscaré. Tú caminarás descalza y yo seré, por qué no, el viento que te acaricie.

Quizás al final no me desagrade tanto el viento...

LOS RELATOS DEL VIENTO. 6. UN VIENTO LLENO DE MAGIA.

2011-06-02T18:52:00.005+02:00

Si estuviera cerca de allí…

Una noche bañada por la más hermosa y fragante luna, bebí las palabras de un viento que se filtraba suave a través de una profundidad oculta. Me pareció tan dulce y exquisito que, intensamente embriagada, permití que aquel soplo guiara mi desvelo oscuro.

A través de tibios susurros, aquella brisa me habló de un bosque olvidado del tiempo pero que, sin embargo, aún perduraba en su memoria. En él, cerca del anochecer, las más delicadas ninfas arrullan con gran ternura a sus pequeños.

Resguardadas por los árboles que conocen su secreto, por riachuelos que en la solemnidad de un pacto juraron no desvelar el reflejo, entre la hierba y las hojas suaves, los mecen en sus tibios brazos, junto a su pecho.

Mientras le escuchaba, sentí como, en su revelación, me conducía hasta allí, y oculta entre las sombras pude contemplarlas a través de los ojos de aquellas pequeñas criaturas, y pude ver como sus alas cristalinas se salpicaban con el brillo de estrellas eternas.

Nunca el silencio de la noche fue quebrado de una forma tan sublime. Nunca una melodía se clavó tan hondamente en mi alma.

Descubriendo como unían sus voces en aquel arrullo, en aquella nana, respirando el más puro amor, me sumergí en la calidez de sus almas y en la sonrisa que se dibujaba en aquellos pequeños que por fin se entregaban a su sueño.

Sintiéndome yo también acunada por aquella magia, mientras la oscuridad se desvanecía, percibí como lentamente me iba quedando dormida. Mi sueño también aguardaba por mí.

Todavía hay noches en las que abro mi ventana y evoco aquel momento esperando el regreso de aquel tibio viento.

Si estuviera cerca de allí para escucharlas…

LOS RELATOS DEL VIENTO. 5. UN VIENTO SOBRE EL ACANTILADO.

2011-05-23T20:25:00.003+02:00

Justo antes de que el crepúsculo cumpla su promesa, existen días en los que el atardecer ofrenda su dulzura y suavidad. Cerca del mar, el viento se convierte en brisa, que mece, que acuna con delicadeza la espuma blanca…

Aquella mujer lo sabía perfectamente, pues había sido testigo de aquellos instantes durante casi toda su vida, sintiéndolos en la piel.

No podía renunciar a ellos, ni a aquella brisa que, cerca de su acantilado, mientras contemplaba la profundidad infinita, la acariciaba recordándole que, a pesar de la distancia, él la seguía amando.

Y en esos momentos, no existía nada más…

Buscando en aquel viento las promesas pronunciadas, permitía que de nuevo acariciaran sus labios.

No tenía ninguna duda, aquel viento era él, y cada tarde, de regreso a su hogar, se entregaba en cada paso, subiendo por aquel camino, sabiendo que aguardaba por ella.

Al igual que aquella montaña abrazaba al mar en aquel pequeño acantilado, ella de nuevo se aferraba a un soplo tibio de recuerdos, llena de esperanza.

Él volvería…

A veces, percibía como travieso jugaba con su pelo recogido, y entonces volvía a evocar aquellos momentos secretos bañados de su pasión. A él le gustaba desprender aquel pasador de nácar y ver como su cabello rojizo caía sobre sus hombros desnudos, tan blancos como aquella espuma…

Muchas tardes era ella la que soltaba aquel broche, imaginando que eran sus manos y permitiendo que el aire liberara aquellos mechones que no entendían de ausencias.

Rozando con la yema de los dedos sus mejillas, contemplando aquel horizonte, dejaba que aquella brisa borrara la nostalgia que a veces la invadía.

No tenía ninguna duda, aquel viento era él, y pronto volvería…

LO SIENTO PERO NO PUEDO MANTENERME AL MARGEN. DE ELECCIONES Y ACAMPADAS. MAYO 2011

2011-05-19T18:55:00.000+02:00

BUFFFFFFFFFF, a ver por dónde empiezo.

Hola, me llamo Ana y lo confieso… no soy de las personas que le guste mucho hablar de política.

Esto para algunos podría resultar hasta extraño teniendo en cuenta que durante años me he dedicado a su estudio, y que a mi padre y hermanos les gusta hablar más de política que a un tonto un lapicero. Pero bueno… sin entrar a explicar mucho el por qué, hace años decidí no participar mucho en conversaciones de esta índole donde todo el mundo parece estar tan seguro en lo que cree…

EHHHHH QUE ESO NO QUIERE DECIR QUE NO TENGA MIS IDEALES. Pero… ¿sabéis como se siente una persona cuando ve que ningún grupo político representa aquello en lo que cree? Y claro el tema es que aquí, en España, aunque está reconocido el pluralismo, los principales partidos con poder son sota, caballo y rey (aunque el caballo y el rey se llevan la palma).

Bueno y que yo soy muy rara y que no, que no encuentro alguien que realmente me represente, aunque he ido saliendo del paso en las votaciones, apostando por los que más se podían aproximar a mi manera de pensar.

Quizás lo peor de estos años ha sido ver como al final el que gobernaba no era de mi predilección y la oposición resultante tampoco… (aunque bueno eso de hablar de la oposición puede sonar a chiste si lo miras con profundidad).

Pero, al margen de la política, tengo que decir que durante años he vivido confiada porque QUÉ LECHES, ESTABA EN UN PAÍS “DEMOCRÁTICO”, que garantizaba a los ciudadanos unos derechos y libertades (valeeeeee también deberes) y de cuyo cumplimiento tendrían que velar los poderes públicos. Así tan confiada he pensado que si algún día decidía rebelarme, ante el incumplimiento de esta garantía, pues podría hacerlo.

Joder ¿Habéis leído alguna vez la Constitución entera? ES UN COÑAZOOOOOOO, pero la parte de los derechos y libertades es hermosa (joder he dicho hermosa, si vamos como un poema jajajajajajajaja, pero bueno que sí que es hermosa, porque teniendo en cuenta los años anteriores a su elaboración fue un logro que no tuviera mucho que envidiar a las grandes declaraciones de derechos).

Pero bueno, sigo, que si no me lio y si empiezo con las batallitas históricas esto se convierte, al final, en el cuento de nunca acabar.

He estado tan ocupada en mi vida, durante estos años, que no le he dado mucha guerra a los políticos que nos gobernaban. Pero sí me he dedicado a observar, sobre todo eso, y que si hay que seguir siendo sinceros, como no vivía mal pues me he ido conformando. Bueno lo de que no me dejaran fumar en los bares me ha jodido mongolón (así somos algunos).

Pero claro llevamos unos añosssssssss en los que las cosas están cambiando tanto…, y no para mejor, desde luego, y ya no hablo del tabaco, aunque joder ana otra vez ha subidooooooooooooo.

SOMOS PARTE DE LA HISTORIA QUERAMOS O NO, YA SEA DE UNA FORMA ACTIVA O PASIVA….

PERO SEA CUAL SEA LA POSICIÓN QUE ADOPTEMOS, NO NOS OLVIDEMOS, SOMOS TESTIGOS DE ELLA…

(Ésta es la parte en la que empezaré a hablar también en plural porque creo que a todos nos ha pasado lo mismo).

De repente hace unas semanas empezamos a enterarnos que en diferentes redes sociales se habían ido creando unas plataformas formadas por ciudadanos descontentos con la situación actual: Democracia Real Ya, No Les Votes, Juventud sin futuro; y desde ellas se nos convocaba a una movilización el día 15 de este mes.

Algo así como ¿Estás descontento con el estado en el que vives? ¿Crees que todos tus derechos se están cumpliendo? ¿Gozas de ese bienestar social del que deberías presumir? ¿Los grupos políticos que nos gobiernan están representando tus intereses o están influenciados por no decir otra cosa por los poderes económicos? ….

Algunas cosas ya eran evidentes pero bueno, lo dicho antes, nos hemos ido callando o hablándolo en pequeños grupos.

Valeeee también cerca de las elecciones algunos hablaban de concienciarnos para no votar a quienes no aseguran un cambio real de esta situación.

Clarooo cerca de las elecciones…. Lo que muchos con ganas de acallar ese descontento están tratando de utilizar en su favor.

Y QUÉ COÑO IMPORTA EL MOMENTO, SI LO QUE IMPORTA ES QUE LA GENTE, GENTE NORMAL, GENTE DE A PÍE, HA DECIDIDO REUNIRSE Y HABLAN DE LO QUE PIENSAN, Y HABLAN ALTO.

Qué sorpresa chicos cuando el día 15 empezó algo que va a pasar a formar parte de nuestra historia, porque muchísimos ciudadanos de una forma cívica se lanzaron a las calles y una vez allí decidieron seguir reunidos…

Si los escucháis no defienden una postura política, ni ninguna afiliación, y no son tan jóvenes como dicen, aunque he visto algún jubilado que todavía sigue ahí, en la puerta del sol, ese sí que es joven para que vamos a decir la contrario, vamos que está mejor que yo jajajajajajaja.

Tampoco he visto radicales agresivos. Me gustaría que tuvierais la oportunidad de verlos, y que no les juzguéis por cómo van vestidos, aunque alguno llevaba unos pantalones que yo necesitaría casi un sueldo para comprármelos jajajajajajaja.

Algunos medios hablan de manifestación…Claro cada cual utilizará los términos que más les convenga, y verá y difundirá lo que quiera o lo que les obliguen a ver, porque pocos son los que están dando la noticia como realmente es. Normalllllll a ver si ahora nos vamos a olvidar que la mayoría de los medios de comunicación están controlados por poderes: políticos y económicos (aunque a veces los confundo mira tú por dónde y no sé dónde empieza uno y dónde termina el otro), y que claro estamos en vísperas de elecciones...

Creo que mejor que atender a estos medios deberíamos querernos un poco más y salir a la calle y observar con nuestros propios ojos…

Y ahora actúan los poderes y quieren prohibir estas reuniones…

BUFFFFFF SIENTO DECIRLO PERO YA NO PODÉIS AHHHHHHHH SE SIENTE porque ahora somos testigos todos y lo que hagáis está claro que va a condicionar mucho más el pensamiento de la gente.

¿Yo? Mira voy a defenderlos y me voy a unir a ellos porque han rozado mis ideales.

Defenderé que han ejercido el derecho a reunirse y que se les debe de respetar, y de paso ya que están reunidos y lo que hablan entre ellos, no es más que la verdad de lo que nos rodea, debemos escucharles. EHHHHH NO SOLO LOS POLÍTICOS, AQUÍ ENTRAMOS TODOS.

Y ME UNO, QUÉ COÑO ME UNO, Y SI PERDEMOS HABREMOS DADO UN POCO DE GUERRA, PERO POR AHORA SEGUIREMOS REUNIDOS HABLANDO ALTO.

¿Ana? ¿Y las elecciones?....

BUFFFFFFFFFFFFFFFF CREO QUE SEGUIREMOS INFORMANDOOOOOO.

Un beso para todos.

Y CLARO NO ME VOY SIN DEJAROS UN POEMA JAJAJAJAJAJAJAJAJAJA

Artículo 21 DE LA CONSTITUCIÓN ESPAÑOLA

1. Se reconoce el derecho de reunión pacífica y sin armas. El ejercicio de este derecho no necesitará autorización previa.

2. En los casos de reuniones en lugares de tránsito público y manifestaciones se dará comunicación previa a la autoridad, que solo podrá prohibirlas cuando existan razones fundadas de alteración del orden público, con peligro para personas o bienes.

LOS RELATOS DEL VIENTO. 4. PINTANDO EL VIENTO.

2011-05-18T18:10:00.003+02:00

“La posibilidad de ser feliz equivale a no tener historia…” (Javier)

Ha pasado tiempo desde aquel día en que el septentrión me separó de la última hoja de mi árbol, y aunque de vez en cuando recibo noticias de ella, ningún viento, desde entonces, ha conseguido devolvérmela.

Soy feliz sabiendo que ella lo es.

A veces, la imagino recorriendo en su vuelo este mundo inmenso, descubriendo una belleza que de haber permanecido aferrada a mi árbol nunca hubiera disfrutado.

Mi árbol…

Cada vez que veo mecerse sus ramas llenas de hojas nuevas, mi gato y yo la recordamos, aunque últimamente el viento se ha tornado cálido, separándome más de ella.

Aún así, a pesar de la distancia, puedo percibir en mi interior cómo comparte conmigo todo lo que está descubriendo.

Sí, soy feliz sabiendo que ella lo es.

Hoy fue una brisa en el atardecer, pero en lugar de hablarme de mi hoja, lo hizo de aquella extraña pareja que sentados de espaldas al mundo, mientras se abrazan, contemplan todo.

Ni siquiera sabré de qué color tienen los ojos, y la historia acabará perdiéndose en ese abrazo, pues fuera de él lo demás es tiempo, instantes fugaces.

No importa que el viento levante las faldas de las damas que pasean delante de ellos, o que agite sus sombrillas mientras las olas del mar se rompen contra un faro pintado de colores... porque su vuelo, aunque aún no lo sabe, también es fugaz.

Ha caído la noche prometiéndome una templanza…

Las ramas de mi árbol permanecen dormidas, pero sé que lejos de aquí mi hoja no ha cesado su viaje y ellos dos siguen aún abrazados.

Quizás mañana llegue mi viento y al atardecer te visite para hablarte de mí...

LOS RELATOS DEL VIENTO. 3. EL GUARDIÁN DEL VIENTO

2011-05-11T15:03:00.001+02:00

“A su alrededor no percibía nada, sólo la sensación de ser un hombre solo…”

La verdad es que no encuentro ningún recuerdo en el que entregándome a él, sintiera su caricia. Quizás sea porque nací en las tierras del viento y sin posibilidad de elección, tuve que compartir mi vida con él.

De niño, en muchas ocasiones, acompañaba a mi padre. Atravesábamos a pie montañas sintiendo su azote en el rostro. Yo buscaba su mano por miedo a perderle, por temor a que su paso rápido y firme le alejara de mi. Él quería que me hiciera fuerte, que me convirtiera en guardián de aquella tierra y gobernara el aire.

Y cuando un día la muerte le alejó de mí, ni tan siquiera en aquella mañana soleada, sentí su piedad.

Cada día, como un verdugo sin rostro, extendía su frío látigo sobre mi cuerpo, y su furia atronadora invadía mis oídos. Entonces, empecé a entender porque mi padre caminaba en silencio.

¿Quién podría gobernarlo? Tan sólo podría encontrar una pequeña victoria en el propio aislamiento, demostrándole que no me derrotaría nunca.

Y en mi retiro, la soledad…

Sí, cuando siento el fuerte soplo, tratando de no escuchar sus amenazas, de buscar mi propio silencio para acallar su voz, me siento solo.

He tratado en estos años de encontrar nuevas tierras en las que reinara su olvido, pero siempre he acabado regresando a este lugar.

Ahora, cada mañana, soy yo el que atraviesa montañas a pie, sin miedo a su rabia, pues al final me he convertido en este destierro, en el guardián del viento.

LOS RELATOS DEL VIENTO. 2. EL AROMA DEL CEDRO

2011-05-05T10:55:00.003+02:00

Un instante antes de irse a dormir, como cada noche…

Mientras abría la ventana, contemplando a la luna, sintió un viento fresco y no pudo resistirse a la tentación de tratar de buscar en él un aroma.

Sí, se podría decir que en parte era un rastreador de fragancias que a muchos parecían pasarle desapercibidas. Incluso sus mejores recuerdos no podían ser otros que aquellos que iban acompañados de olores intensos a veces.

Y de la misma manera, así relacionaba a las personas. Podía no recordar a veces el nombre de alguien, pero no su olor, ese siempre quedaba impreso en su memoria.

La noche anterior había llovido y en esa brisa era fácil distinguir aún la humedad de las gotas de una lluvia que se resistía a quedar otra vez en el olvido. Sí, era fácil apreciarla, tanto como aquella esencia que la había impregnado, aquel perfume derramado por la madera mojada…

Una evocación…

"Él era carpintero y ella olía a cedro…

Estaba terminando de labrar una silla en el viejo taller de su padre y, a través de la ventana, contempló cómo abril regalaba de nuevo melancólicamente una llovizna a una primavera que nacía tímidamente, y como a ella parecía no importarle, permitiendo que aquel agua mojara su pelo.

No sé si fue la extraña curiosidad que reflejaba su rostro, o que parecía una niña con aquel vestido que mostraba debajo de las rodillas sus piernas desnudas, pero él sintió que no podía apartar la mirada de ella, mientras sus manos continuaban con el trabajo.

Pudo ver cómo cerca del almacén, descubrió el viejo columpio prendido a un viejo y gran árbol.

Meciéndose de niño en él supo que podía contemplar todo, dejando el mundo bajo sus pies, pero ella simplemente se sentó en él, sin columpiarse, permitiendo que aquella lluvia la acariciara aún más.

Parecía tan frágil allí sentada, pero la lluvia poco a poco se fue apagando, como aquella tarde, y temiendo porque el frío desvaneciera aquel momento, cogió su vieja chaqueta de lana y se dirigió hacia ella para arroparla.

Al acercarse, ella le sonrió y un viento suave le trajo su olor…"

Mientras cerraba aquella ventana y se dirigía a su dormitorio acarició aquella silla que siempre conservaría.

Lleno de dulces recuerdos aquel perfume impregnó su sueño.

Ella olía a cedro…

LOS RELATOS DEL VIENTO. 1. "CUENTAME UN CUENTO"

2011-05-02T18:30:00.004+02:00

Y decido, esta vez, dejarme llevar por el viento de la noche, como tantas otras veces…

1. "CUÉNTAME UN CUENTO"

Desde hacía tiempo, muchas tardes en las que el tedio se apoderaba de él, acudía a aquella pequeña cafetería y después de saludar a los camareros, se sentaba en una mesa y esperaba tranquilo a que le sirvieran su bebida.

Conocía muchos locales, pero el sabor del café en aquel lugar era especial. Quizás no fuera exquisito para el gusto de paladares que pecaran de refinados, pero desde luego su aroma sí le hacía ser de los mejores, y él lo sabía, porque en su vida había degustado muchas tazas humeantes.

Mientras aguardaba la suya, observaba con discreción a la gente que ocupaba el resto de las mesas y se complacía cuando, en ocasiones, eran jóvenes estudiantes los que se sentaban cerca de él. Se entretenía escuchando parte de aquellas conversaciones en las que los sueños, ideas y pensamientos, salpicados de juventud, cobraban fuerza en sus bocas.

Y él, en parte, se dejaba contagiar, olvidando que hacía años su inocencia se marchitó mientras pasaba el tiempo, y la vida mostraba su verdadera faz demostrando que algunos sueños se cumplen y otros quedan en el olvido, o casi en el olvido.

No, no era la sensación que provocaba la insatisfacción del tiempo desaprovechado, porque él se sentía orgulloso de cómo la vida le había tratado y le seguía tratando. Era simplemente que ya no era tan joven…

Una tarde cerca de él se sentó una pareja que apenas hablaba, aunque contemplando sus ojos sí se podían adivinar conversaciones que sólo eran capaces de entender ambos.

Su silencio quedo rotó con un “Cuéntame un cuento”

No pudo evitar sonreír al escuchar esa frase, y mientras esperaba que ella se riera y contestara de alguna forma que sólo entendiera su compañero, cuál fue su sorpresa cuando aquella joven con una voz suave, mirándole a los ojos, comenzó a unir palabras…

“Quizás siempre fue una leyenda, una fábula inventada, pero yo sé que era una criatura, sin duda, hermosa, con un cuerpo esculpido por un ser que en un sueño la deliró y al darle su aliento decidió que no podría condenarla a una eternidad como la suya, permitiendo así que tuviera su propia vida.

Su pelo era suave, largo y encerraba en él la oscuridad de las noches, pero nunca nadie supo dar respuesta al misterio del color de sus ojos, pues su cabello siempre parecía mecerse con el viento que la acompañaba y que hacía que sus mechones lo ocultaran.

Sólo el viento, enamorado, siendo testigo de sus primeros pasos, fue el único que consiguió observarlos y en su temor porque alguien más los admirara, la acompañaba siempre.

Y a ella parecía no importarle… ya que desde el momento en que abrió los ojos no vio más que aquel viento y los momentos anteriores dejaron de existir.

Tampoco nadie nunca escucho su voz. Tan sólo una vez los pájaros la oyeron y seducidos por su dulce tono sintieron la envidia y el miedo a perder su trino. Así, cuando el viento dormía, ellos la velaban y entonaban sus cantos.

Y a ella parecía no importarle… aunque poco a poco las escasas palabras que una vez pronunció, intentando averiguar quién era, se convirtieron en silencio.

Una noche, despertó de un sueño y sintió como todo a su alrededor permanecía dormido, incluso el viento…

Comenzó a andar, sin rumbo, sintiéndose por primera vez libre, pero a los pocos pasos supo que ella no era más que eso, no era más que un sueño, la quimera de quién un día la creó y decidió compartirla, y cuando por fin sintió la verdad en ella, renunciando a una vida vacía, despertó al viento, a los pájaros, para sentirles de nuevo…”

Cuando aquella joven terminó el relato, estuvo a punto de acercarse a ella para agradecerle el momento, pero no podía quebrar su condición de ser un mero testigo. Y aunque le costó separarse de aquella pareja, la noche había caído dulcemente recordándole el momento de regresar a su vida.

Ya en la calle, todavía con el sabor de aquel café en su boca, sintió un viento suave, una brisa amiga, y se dejo llevar por aquel cuento imaginándose que a lo mejor él también era un personaje de aquel sueño y que quizás en algún momento sería él quién escuchase aquella voz y descubriera cuál era el color de sus ojos...

DIEZ CUENTOS NEGROS. Y YA PARA ACABAR... LA DEFENSA DE LA OSCURIDAD.

2011-04-29T18:33:00.002+02:00

Mi morada fue designada mucho antes de que existiera el tiempo y negándome, incluso, la ternura de las sobras, se me condenó a una negrura infinita.

Aún así… algunos que me acompañaron sin temerme, a través de mí, vislumbraron una luz llena de fuerza, y entonces hice mías muchas noches y hasta la luna rindió su rostro en señal de pleitesía.

Quién osa confundirme con la muerte, con mi fiel amiga, si aunque os cueste creerlo formo también parte de la vida, o no supisteis de extrañas flores que sólo brotan de noche y ocultan sus colores al llegar el día.

Aún así… os resistís a mi caricia, pero no a la de los amantes que desnudos y envueltos en mi manto se olvidan de la frialdad que ellos hicieron mía, y seguís adjudicándome, como en estos relatos, la maldad más temida.

… Y eso ¿No es acaso también vida?

No, no negaré que algunos me utilizan, y me convierten en el medio para sus fechorías, tampoco que existen seres oscuros que niegan la luz a su alma, enturbiando sin escrúpulos su conciencia, regodeándose en el daño que causan a sus víctimas.

Pero no os olvidéis de los sueños y anhelos que en vuestra ceguera os sirven de aliento y que llenan de esperanza vuestra existencia, y dejad de hablarme continuamente de vuestras más temibles pesadillas.

Aún así… me bautizáis como la reina negra, adjudicándome un título, reconociendo y dando vida a mi existencia. Mejor me quedo con lo hermoso de algunas de vuestras leyendas, aunque no dejéis de insistir en mi faz siniestra y sombría.

Pero sí, algo sí es cierto, mientras vuestra vida es efímera, en mi defensa diré que tengáis en cuenta que yo siempre me mantendré eterna, más allá del final de vuestras vidas…

"GRACIAS POR HABERME ACOMPAÑADO EN ESTOS RELATOS..."

DIEZ CUENTOS NEGROS. EL VIEJO CUARTO DE MAMÁ POR LUCILA CASTRO DIAZ.

2011-04-25T10:36:00.000+02:00

Antes de poner fin a este trabajo, permitiendo que la oscuridad hable, no he podido evitar cruzar el charco y traeros hoy aquí un relato de alguien que llegará lejos, una mujer valiente que convierte el escribir relatos oscuros y de terror en todo un arte. Llena de fuerza, y de creatividad ha escrito ya dos libros, y sé que nos sorprenderá con más.

Para mí, ya una amiga con la que comparto ese gusto por la oscuridad que envuelve al escritor, que se convierte en fuente de inspiración y de la que emanan personajes que no te dejan indiferente.

Si alguna vez alguien dijo que las mujeres no eran capaces de crear relatos de terror, está claro que no te conocían...

" No todo lo oscuro es macabro ni fatídico, más bien la oscuridad es la luz que no vemos. "

LUCILA CASTRO DIAZ.

EL VIEJO CUARTO DE MAMÁ.

Amaba a mi madre más que a todos, pero ahora le temo, no sé como salir de su cuarto, ella golpea por momentos la puerta con los puños, puse su antigua cama para evitar que entre; cuando era niña mamá me contaba cuentos de terror, siempre con finales felices, que extraño que en un cuento de terror el espíritu descubra que debe descansar en paz, siempre me pregunté como será estar muerto, jamás pensé en como moriría, ella fantaseaba con que papá le era infiel, mi padre no haría eso jamás, menos con quien ella pensaba. Una tarde que regresaba del trabajo fui directamente a su cuarto, se escuchaba que ella se quejaba por algo, al entrar lo que vi fue espantoso, sentí como si se me helara la sangre en las venas, quedé tiesa, dura del susto, Mamá había matado a papá, tenia un cuchillo que usaba para deshuesar el pollo, y jugaba con las tripas de mi padre, sin estar conforme con apuñalarlo lo había abierto del cuello a los genitales y sacaba sus órganos, ella lo imaginó siéndole infiel.

Me creí morir del dolor, la enviaron al hospital psiquiátrico, lleva ya dos años allí, yo me casé con el deseo imperioso de formar una familia, mi esposo era todo lo que soñé en mis treinta años, tenia una vida normal, estudiaba leyes, yo trabajaba como secretaria de una doctora, llegaba a mi casa y solo anhelaba cenar con Juan e ir juntos la cama. Siempre quise abrir el viejo cuarto de mamá, la casa estaba ya muy antigua, intenté venderla pero con los hechos que aquí ocurrieron jamás lo logré, en el barrio le decían la casona de los crímenes, mi abuelo la había comprado en un remate cuando contrajo matrimonio por muy poco dinero puesto que el dueño anterior, después de asesinar a su esposa e hijos, intentó prenderla fuego, parecía ser un lugar destinado a los homicidios, mi abuela; madre de mi madre; se suicidó en el cuarto que más tarde fue de mamá, como iba yo ahora habitar aquella húmeda y escalofriante habitación después de los hechos tormentosos allí ocurridos.

Con Juan estábamos ahorrando dinero para comprar un departamento y mudarnos para no caer en la maldición que parecía tener la casa, fue una pena no poder irnos de aquí, justo la noche anterior a la mudanza aconteció lo temido. Era una cálida noche de estío, las estrellas brillaban como nunca en su firmamento, regresábamos de festejar nuestro primer aniversario de casados, cuando notamos que la puerta principal había sido forzada, Juan me pidió que me quedara en la vereda, pero yo lo acompañé hasta el porche, se oían ruidos raros como si alguien corriera descalzo por la casa, él ingresó, por largos minutos no se escuchó nada, hasta que después pude oír un grito de dolor de mi esposo, entre cegada a la casa, encendí la luz del living y nada, recorrí todo abajo, subí lentamente las escaleras, hasta que allí lo vi a mi amor, estaba junto a la puerta del baño todo ensangrentado, tenia abierto el pecho como papá, grité como loca, lo abrace estremecida, hasta que sentí que alguien me jalaba del cabello, miré para arriba, era mamá,

- Sos la perra que fornica con mi marido.- Gritó alzando su cuchillo.

- No...mirame bien mamá soy yo Julieta...tu hija. - Le dije sollozante.

Ella me sonrió, logré quitarle la mano de mi pelo, corrí al viejo cuarto, donde me encerré con llave, ella comenzó a golpear con los puños mientras me maldecía, intenté huir por la ventana, pero estaba tapada desde afuera con maderas, no sabia que hacer, gritaba a la gente afuera pero parecían no escucharme.

Cada minuto era una agonía, no podía dejar de pensar en Juan, mi dulce y comprensivo esposo, víctima de la crueldad de mamá, ahora ella me quiere a mí, como podía hacer para salir, pensé en matarla, busque algo con que hacerlo pero en el viejo cuarto solo había un cristo en la pared corroído por el tiempo que perteneció a mi abuela, entre la humedad y el terrible calor que hacia afuera estaba ahogándome. No podía creer que mi madre después de cinco largos días, no se cansara del otro lado de la puerta, que los vecinos no levantaran sospechas con todos los gritos de la noche en que asesino a Juan, ya no tenia fuerzas, intentaba ponerme de pie y me caía, los pensamientos de beber y de comer me enloquecían, tragar saliva me dolía y la garganta la tenia cada vez mas trecha, veía borroso y todo giraba en mi mente, ya no tenia que vomitar en mi estomago, cerré los ojos agotada.

Unas voces desconocidas me hicieron reaccionar, alguien había entrado en la casa, seguramente la policía, miré por entre las maderas hacia la calle, al fin, dos ambulancias y varios vehículos de la ley, alguien forzó la puerta del viejo cuarto en donde yo estaba falleciendo víctima de mi madre, un oficial entró, - ¡Esta acá!... - exclamó sin mirarme. Me levanté como pude, una escalofriante revelación vino a asecharme, vi mí cuerpo inerte junto a la ventana, tenia el cuchillo que usaba mamá para deshuesar el pollo en mi mano derecha, y las venas de mi mano izquierda cortadas, salí del cuarto atormentada, una camilla se llevaba a Juan, busque a mamá pero no la hallé. Escuché a un oficial que tomaba nota; Mujer de treinta, Julieta Ávila, asesinó al marido por la espalda y se quitó la vida en aquel cuarto, la vecina de al lado quien estaba como testigo dijo,

- La pobre tiene a la madre en un psiquiátrico por matar al padre de igual manera. - Declaró.

Miré hacia la calle como la ambulancia llevaba mi cuerpo, una pregunta vino a mí, ¿Estaría eternamente en el viejo cuarto de mamá? - Pensé en Juan, el pobre murió por mi mano, recordé como entré con él a la casa aquella infortunada noche, fui a preparar café, me era infiel lo había visto aquella tarde en su oficina con la secretaria de su jefe, iba a dejarme y cuando lo vi de espaldas lo apuñalé quince veces, hice lo que todas en la familia me vengué. Ahora veo a una mujer que habita la casa, poniendo veneno en la cena de toda su familia.

Extraído de la Saga Noctámbula Historias de la Muerte Cuentos de terror tomo 1 de Lucila Castro Díaz.

DIEZ CUENTOS NEGROS. X. LA CASA.

2011-04-12T18:54:00.001+02:00

Todavía existe quien compone música inspirándose en la oscuridad que alberga en su interior. Son notas estridentes para aquellos que nunca cruzaron a un lado, en ocasiones de extrema nostalgia y en otros tenebroso.

Nunca me encontré verdaderamente en las tinieblas, pero no dejo de ser tentada imaginándome la música que me acompañaría.

X. LA CASA

Durante todos estos años he vivido en la convicción de que el tiempo a sabiendas se olvidó de aquella casa, permitiendo su eternidad.

Muchas son las leyendas que sobre ella existe y aunque muchos han tratado, en ocasiones, de averiguar su verdadera historia, al final, el misterio que la rodea ha terminado por desdibujar la realidad.

Sólo una cosa es cierta, a pesar de no estar habitada existen noches en las que… Pero me estoy adelantando, y quizás antes de desvelarles algo que seguro hará que me tachen de loco, voy a ofrecerles primero mi testimonio.

Cualquiera que pasease por la pequeña ciudad en la que vivo, igual que me sucedió a mí la primera vez que lo hice, le llamaría la atención, sin duda, la calle en la que está ubicada, pues el resto de viviendas guardan con gran respeto la distancia que les separa de ella, dejándola prácticamente desterrada.

En mi caso, recuerdo como aquel atardecer no pude evitar detenerme frente a ella. Me pareció hermosa a pesar de su jardín abandonado y tan inerte, como la hiedra que envolvía su fachada.

No tuve ninguna duda acerca de que allí no habitaba nadie desde hacía mucho tiempo, quizás más del que mi mente pudiera imaginar, pero mientras la contemplaba tuve la extraña sensación de que alguien desde dentro me estaba observando, y me sorprendí a mi mismo en un escalofrío que recorrió mi espalda.

Así me encontró Marianne que, al verme, se detuvo a mi lado observándome con atención. Rápidamente adivinó que era nuevo en la ciudad y después de las presentaciones, durante unos segundos, pareció compartir conmigo aquella visión.

Confieso que me sorprendió su atrevimiento, casi tanto como su belleza extraña, casi rozando lo intemporal.

Parecía tener prisa, pero mientras miraba la casa me preguntó si alguien ya me había hablado del misterio que rodeaba aquel lugar y, al responderla que no, me advirtió de que en su interior ocurrían cosas extrañas.

Pensé que bromeaba y comencé a reír, pero al mirarla vi su rostro lleno de seriedad.

Ella se despidió y continuó su camino atravesando aquel jardín. Yo todavía permanecí unos segundos pensando en sus palabras.

Aquella noche, en mi habitación, mientras trataba de dormirme, reviví aquel momento, y decidí regresar al día siguiente. Volví a la misma hora con la esperanza de encontrarme con ella. La casa seguía igual, pero Marianne no apareció, y lo mismo sucedió los siguientes días que acudí.

Pasó algún tiempo, pero no conseguí olvidarme del incidente. Traté de averiguar por mi cuenta a quién pertenecía aquella casa, pero hasta eso era un misterio, y en los registros prácticamente se perdían los datos, lo cual resultaba sorprendente porque aquella no dejaba de ser una mala propiedad.

Lo que sí me quedó claro es que sobre ella existía la creencia de que estaba encantada. Pocos eran los que se prestaban a hablar de ello y los que reunían el valor de hacerlo, juraban haber escuchado algunas noches como una melodía lejana se escapaba de entre aquellas paredes, la música triste y el lamento de un piano.

Tan grande fue mi curiosidad que llegó el día en el que me decidí a regresar dispuesto a permanecer allí, si era preciso hasta que llegara el alba, para tratar de averiguar cuál era el misterio que rodeaba a esa música.

De nuevo frente a la casa, oí sus pasos rápidos y supe que era ella, Marianne. Me sonrió y, tras saludarnos, me dijo que aquel día sabía que me iba a encontrar allí.

Tratando de detener su camino, le pedí que compartiera conmigo lo que ella sabía de aquella casa, pero su rostro se volvió sombrío de nuevo, y tuve la sensación de que se iría. Entonces, me asombró, de nuevo, adentrándose en aquel jardín e invitándome a pasear con ella mientras la historia comenzaba a brotar de su boca, y lentamente caía la tarde.

“Hace mucho tiempo un compositor llegó a esta ciudad en compañía de su joven esposa. Buscaban un lugar tranquilo para vivir y éste les pareció el sitio perfecto.

Rápidamente, mandaron construir esta casa que se convirtió en una de las más hermosas de toda esta ciudad.

Los primeros años de su vida aquí, fueron muy felices. Él se dedicaba a componer con su piano sinfonías que completaban cada rincón de esta casa y ella, mientras le escuchaba, cuidaba de este jardín, embriagando con su amor cada planta que en él crecía.

Pero el músico se fue haciendo cada vez más famoso y sus compromisos de trabajo le obligaron a viajar.

Al principio, ella le acompañaba, pero después de un tiempo decidió quedarse a esperarle, sintiéndose poco a poco, en su ausencia, prisionera de esta casa. Su felicidad comenzó a durar el tiempo de su regreso y empezó a sufrir el abandono por aquel piano con el que componía y que le robaba los instantes de su amor.

Aunque él la amaba más que a nadie en el mundo, no vio ningún peligro y, sin tratar de evitarlo, continuó dedicándose a su música, convencido de que ya llegaría el tiempo en el que los dos pudieran disfrutar más de su compañía.

El tiempo se lleno de reproches y el olvido del amor se hizo presente, y en ella, la locura.

Las melodías del compositor se tornaron más oscuras, la fama le abandonó y en un intento por recuperarla amenazó a la mujer con su abandono, abriéndole las puertas de la casa.

Al hacerlo, se condenó, porque ante él, en su jardín, su mujer creyendo que él ya no la amaba, se quitó la vida y sólo después de muerta recuperó la cordura, aunque de nada le sirvió pues nunca pudo volver a su lado.

Después de aquello, preso de la culpabilidad, él se encerró en el interior de esta casa y se negó a salir de ella incluso cuando le sobrevino la muerte. Todavía hoy, algunas noches, se aferra a su viejo piano tratando de terminar una sonata para su amor, una composición en la que entregó el recuerdo de un tiempo lleno de felicidad”

Escuché cada una de sus palabras sin darme cuenta de que la noche comenzaba a asomar su rostro sobre nosotros, y al hacerse la oscuridad empecé a oír golpes dentro de la casa y como se abría una puerta y se cerraba otra, después silencio, y unos segundos más tarde aquel piano comenzó a tocar sus notas.

No podía creerlo, pero ahí estaba aquel sonido.

Nunca creí en fantasmas y dispuesto a desvelar aquel misterio conseguí abrir una ventana y adentrarme en aquella casa, mientras Marianne se quedaba en aquel jardín con el rostro sereno.

Dentro, todo parecía intacto a pesar de los estragos del tiempo. Siguiendo la música, llegué a una pequeña sala en la que estaba aquel piano muy cerca de la ventana. Pude comprobar cómo no había nadie y sin embargo las teclas se movían. Y de nuevo, un escalofrío recorrió mi espalda.

Pensé que se trataba de algún mecanismo y me acerqué aun más, mientras la música parecía no acobardarse ante mi presencia, entonces, sobre él, vi una vieja partitura, su título, “Marianne”. Ella era la esposa.

A través de la ventana traté de buscarla y pude contemplarla tal y cómo era. ¿Cómo no me di cuenta? La luz de una tímida luna parecía atravesar su cuerpo en ese momento etéreo.

Por eso siempre tenía prisa, volvía a su jardín a sabiendas de que nunca podría entrar de nuevo en esta casa.

Después de unos minutos en los que el desconcierto golpeó mi mente, decidí abandonar aquel lugar no pudiendo dar crédito a lo que había presenciado.

El jardín estaba vacío, y antes de dejar del todo atrás la casa, me giré para contemplarla. La música había cesado y allí, al pie de la ventana, se encontraba el esposo. Nunca dejo de amarla.

Han pasado muchos años desde aquella noche.

Al principio, llegué a pensar que todo había sido fruto de mi imaginación por aquel aspecto fantástico que presentaba aquella casa, pero todavía hoy, hay atardeceres que acudo de nuevo allí y a veces me encuentro con Marianne, entonces hablamos y dejo que me cuenté de nuevo la historia, aunque antes de que la melodía del anochecer de comienzo, me despido de ella y la dejo sola en su jardín…

DIEZ CUENTOS NEGROS. IX. EL AHORCADO

2011-04-05T21:17:00.002+02:00

La oscuridad y lo sueños en ocasiones van unidos y entonces hasta las peores pesadillas pueden parecernos reales.

Sí, en el lado oscuro a veces reina la confusión y hasta lo más evidente puede provocar el declive de nuestra propia existencia.

Cerca, o no tan cerca, del final…

IX. EL AHORCADO

Desperté sudando, sintiendo que me faltaba el aire.

Tuvieron que pasar unos segundos para darme cuenta de que todo había sido un sueño y agradecí que Ray durmiera plácidamente a mi lado y que no le hubiera despertado.

Con cuidado, salí de la cama sin hacer ruido y me dirigí a la cocina para beber algo. Sentía mi boca completamente seca.

Con las manos todavía temblando y con mucha dificultad, conseguí sostener el vaso de agua. Ni siquiera el primer sorbo, ni aquel dolor intenso en mi garganta consiguieron hacerme volver a una realidad templada.

Mientras trataba de calmar el temor que me recorría, las imágenes se repetían de nuevo en mi mente, y tuve esa extraña sensación de que todo lo que había soñado era demasiado real, y la certeza de que aquella pesadilla se llevaba repitiendo en mi vida demasiadas veces.

Sabía que de nada me serviría volver a nuestro lecho; quizás lo único que conseguiría sería despertarle y ver su cara llena de preocupación mientras me preguntaba si otra vez había soñado lo mismo, por lo que decidí sentarme en el pequeño sofá del salón hasta conseguir por lo menos serenarme.

“Estaba en el interior de una casa que inesperadamente me resultaba familiar. En todas las habitaciones reinaba un orden riguroso, como si todo estuviera colocado en su punto exacto y, sin entender por qué, aquella simetría me produjo cierto desasosiego.

No había nadie, excepto yo, y sin embargo percibía con claridad que la persona que vivía allí acababa de salir.

Sobre la mesa de la cocina encontré billetes y monedas agrupados de mayor a menor en montones alineados. Mientras trataba de imaginar qué tipo de persona podría haber dejado el dinero de esa manera tan escrupulosa, escuché el sonido de un disparo.

Trescientos cincuenta y tres dólares…

Salí de la casa y comencé a correr por el camino que conducía al granero. Tenía que llegar rápido, y mientras lo intentaba, a mi derecha, pude contemplar como un perro yacía muerto junto a una escopeta.

Ya sabía lo que iba a suceder y el pánico comenzó a apoderarse de mí. Tenía que llegar como fuera, aunque aquel cobertizo cada vez estaba más lejos.

A punto de alcanzar la puerta pude oír aquel golpe seco, y aunque me resistía a hacerlo conseguí abrirla y entrar.

Aquel cuerpo colgado de espaldas a mí, ya sin vida, aún se balanceaba…”

Así me había despertado aquella noche, aunque esta vez había estado cerca de ver por fin el rostro de aquel hombre, si no hubiera sido porque el pánico de descubrir la verdad me había devuelto a mi vida.

Mientras trataba de dar otro sorbo de agua, sentí de nuevo un terrible dolor en la garganta y al acariciar mi cuello, supe que algo no estaba bien.

Me dirigí nerviosa al baño y al encender la luz, y descubrirme pude contemplar en el espejo como aquella herida rodeaba mi cuello.

Quise gritar, pero no pude.

Contemplando el terror de mis ojos, tratando de descifrar si eran los míos, vino a mi mente su nombre, aquel perro se llamaba Dorkas.

Entonces lo supe, yo era aquel hombre, y una terrible inquietud se hizo, de nuevo, dueña de mí.

De lo único que estaba segura es que aquello no era un sueño, ni siquiera una pesadilla.

DIEZ CUENTOS NEGROS. VIII. EL LIBRO MALDITO.

2011-03-28T11:02:00.001+02:00

Todavía hoy, los asesinos se esconden en la oscuridad para arrebatar vidas sin ser descubiertos, escondiéndose en sombras que nos les pertenecen.

En la negrura de su alma, algunos se recrean viendo, una y otra vez, el rostro de sus víctimas suplicando algo de luz, mientras sus manos negras se salpican de sangre.

VIII. EL LIBRO MALDITO

He leído cada una de las frases escritas con sangre de este libro, a pesar del hedor que desprendían sus páginas.

No puedo imaginar qué tipo de ser abominable empuñó tan fríamente la pluma en este diario, ni de cuántas atrocidades fue capaz. Ni siquiera estoy seguro de si las escribió todas, pero creo que sólo una mente perturbada es capaz de cometerlas regodeándose en los detalles.

Sin duda, se trata de un manuscrito maldito, una atrocidad llena de un odio narrado en palabras capaces de describir incluso el sonido de cómo el filo de su cuchillo, tantas veces empleado, rasgaba lentamente la piel al compás de los alaridos de sus víctimas hasta encontrar sus entrañas, buscando, quizás, el silencio sólo interrumpido, instantes después, por el eco de las gotas de sangre cayendo en el tintero de cristal.

Más de veinte de estos frascos acompañaban el libro que él mismo se encargó de hacernos llegar; finos recipientes etiquetados con sus nombres y amordazados con un mechón de sus cabellos, tal vez, para recordarlas.

Qué tipo de escritor macabro es capaz de relatar con tanta perfección la manera en la que cortaba aquellos mechones antes de amortajar a aquellas mujeres, o de escribir oraciones para el perdón de sus almas asesinadas.

Hoy, encontramos los restos de otra, y con el libro entre mis manos afirmo que no soy capaz de encontrar en mí ningún tipo de compasión por este asesino.

Martes, 22 de febrero de 1887.

Ayer no pude soportarlo por más tiempo. Rachel Withman entró, como cada lunes, en nuestra tienda pavoneándose. Mientras tomaba nota de su pedido, no dejaba de hablar, interrumpiéndose a sí misma, acompañando sus palabras con esa risa exagerada y burlona.

En un momento, se dirigió a Virginia para preguntarle cómo se encontraba mientras le detallaba, a su parecer, el mal aspecto que presentaba su rostro.

Mi pobre Virginia… Cada día se apaga más su salud y, a pesar de ello, saca fuerzas para acompañarme cada día.

Mi pequeño pajarillo lleno de pureza y dulzura, que tiene que soportar como la Señora Withman y otras mujeres, entran aquí coqueteando, presumiendo, mostrándose altivas.

Hace dos años mi esposa las hubiera silenciado a todas tan sólo con su cara lozana y sus ojos brillantes. Ahora, mi Virginia se apaga lentamente. Veo en su mirada triste y débil la aceptación de su temprana muerte, mientras ellas se burlan.

Ya lo había decidido, una mueca más de dolor en el semblante de mi mujer y ellas pagarían por nuestro sufrimiento, y ayer fue el momento de empezar a castigar sus pecados.

Sin pensarlo, me ofrecí a llevarle el pedido a su casa después de cerrar la tienda, y la Señora Withman aceptó.

Sabía que era viuda y vivía sola, así que supe que iba a ser fácil. Esperé a que anocheciera, y antes de salir, escondí el cuchillo en el bolsillo interior de mi chaqueta con la certeza de que ya nada me detendría.

A esas horas las calles permanecen casi en silencio y no fue difícil pasar inadvertido. Cerca de los suburbios aparqué mi carruaje, y me dirigí a pie hasta su casa. Al llegar, me abrió la puerta ligera de ropa, y supe que no me había equivocado con ella. Mientras la acompañaba a dejar los paquetes en la cocina, insinuándose, me ofreció algo de beber y acepté con sumo gusto.

Tenía un salón acogedor y la chimenea estaba encendida. Sobre una mesa, llamó mi atención un juego de escritorio con una pluma de plata y un tintero de cristal vacío, nunca antes utilizado.

Ella se sentó y me invitó a que tomara asiento a su lado, pero yo permanecí de píe, fingiendo que la escuchaba, mientras contemplaba como sus dedos jugaban al borde de su escote.

No fue, sino cuando se levantó y se dirigió hacia mí, como una serpiente llena de lascivia, cuando me lancé sobre ella, cayendo los dos al suelo. Con mi cuerpo encima del suyo, vislumbré en sus ojos el deseo, y en esa confianza no me supuso ningún esfuerzo taparle la boca con una mano, y con la otra, liberar el cuchillo arrastrándolo hacia su vientre, rasgándolo y adentrándolo en ella, con el pulso completamente firme, hasta que sus ojos apagaron completamente la lujuria que la gobernaba.

Ya de pie, mis ojos se hipnotizaron con el color de su sangre y de su cabello cobrizo. Tenía un hermoso cabello…

Mientras trataba de pensar como me desharía del cuerpo, volvió a llamar mi atención aquel juego de escritorio. Decidí, entonces, darle por fin un uso…”

DIEZ CUENTOS NEGROS. VII. VENGANZA.

2011-03-17T13:07:00.001+01:00

Hay quienes esconden su alma en la oscuridad más fría, dejándose invadir por ella, olvidando que una vez sintieron latir su corazón.

Son aquellos que han forjado sus propias prisiones aceptando ser condenados sin mostrar rebeldía, pues alcanzaron la frontera y aunque la luz les tendió la mano, dieron la espalda, aun con dolor, a su propia salvación.

La venganza por las causas justas también se fragua en las noches más oscuras y son aquellas cuyo castigo dura toda la vida…

VII. LA VENGANZA.

Comenzó a tejer como cada noche aquella tela de odio y venganza con la que hacía años había enmascarado parte de su rostro.

Ni siquiera en la oscuridad de su dormitorio se descubría, pues se negó a contemplar, ante el espejo de su vida, el recuerdo de lo que una vez fue, y aquel encaje negro, bordado de elegancia y que tan finamente quedaba cincelado sobre su piel, le ayudaba a no olvidar en quien se había convertido.

Durante un tiempo vivió entre dos mundos porque así lo decidieron quienes golpearon y violaron su alma, que tiempo atrás estuvo llena de vida e inocencia; aquellos que la arrojaron a un infierno, donde muerta, logró curar sus heridas, alimentándose del odio recibido.

Sólo morirían los culpables…

Y aunque el mismo tártaro, ante su belleza, la nombró princesa del averno, fue expulsada de él porque, a pesar de su frialdad, en su corazón aún albergaba compasión por los inocentes.

Desterrada de ese infierno encontró refugio en su propio purgatorio, pero lejos de sanar su dolor, no escuchó ninguna plegaria en su nombre, ninguna oración de arrepentimiento de aquéllos que la masacraron, y supo que tampoco merecería el cielo.

Sólo morirían los culpables…

Fue su decisión firme de abandonar aquel retiro para cumplir su destino de rencor, la que hizo que su alma por fin ardiera en llamas clamando venganza. Y en su renacer, aprendió paciente a tejer aquella tela que también emplearía para las mortajas negras de sus víctimas, aquellas que conseguirían, con su muerte, otorgarle su liberación.

En su camino de revancha, no hubo ningún cuervo que anunciara su paso, pues el veneno de resentimiento que portaba en sus labios se cubría de silencio, y ni siquiera aquellos pájaros lograban escuchar su sombra.

Acompañada únicamente por el sigilo de la oscuridad, buscó uno a uno a aquellos incautos y seduciéndolos con su cuerpo lleno de misterio, que ocultaba a la perfección sus cicatrices, los arrinconó en sus propias debilidades hasta que la tortura de hacerles creer que la poseerían de nuevo, esta vez sin quebrantar su paz, desencadenaba su beso mortal.

Y con tanto atino acometía su obra. que nadie sospechó de ella porque había dejado de existir. Nadie reconoció su rostro porque se confundía con la oscuridad que tanto temían.

Uno a uno, los fue matando.

Aún sabiendo aquella noche que sólo restaba una muerte para cumplir su fin, supo que el resto de su existencia tendría que seguir tejiendo hasta terminar su propia mortaja, esa sería su condena por toda la eternidad.

No derramó ninguna lagrima de satisfacción, ni se dibujaron sonrisas en sus labios ante las suplicas del último.

Arrebatando aquel aliento final la memoria de su existencia se desvaneció. Su alma se liberó de todos los recuerdos que la habían hecho convertirse en una asesina, pero no del veneno que ya formaba parte de ella y así siguió tejiendo hasta que su cuerpo quedo completamente cubierto de aquel encaje.

Ni siquiera el cielo y el infierno se disputaron su alma. Solo la oscuridad se apiadó de ella…

DIEZ CUENTOS NEGROS. VI. MINIMEI

2011-03-14T12:01:00.002+01:00

Ni siquiera la oscuridad respeta los rostros inocentes porque en ellos, a veces, se refugia el mal.

La perfecta ironía en la que las convicciones y creencias se derrumban rindiéndose a la evidencia de que existen seres que nacieron sin alma.

¿Quién dijo que la cara inocente de un niño es capaz de quebrar el lado oscuro?

VI. MINIMEI

No se sabe quién conjuró la existencia de Minimei, qué o quién sembró la semilla para que viniera a este mundo. ¿Fue el demonio? Lo desconozco, pero algo sí es cierto y es que esta niña alcanzó la vida sin alma, y la maldad en su primera bocanada de aire invadió su cuerpo de recién nacida.

No habían transcurrido ni unas horas desde su nacimiento cuando sus padres supieron que algo extraño le sucedía a su hija. Fue en el momento en el que su madre se dispuso a amamantarla, y la pequeña rechazó su pecho gritando.

Nunca antes los médicos de aquel hospital habían oído unos alaridos de tal intensidad en un recién nacido. Rápidamente la reconocieron pensando que podía sucederle algo, pero tras finalizar las pruebas determinaron que era un bebe normal.

Aún así, siguió rechazando el alimento materno. Pero no sólo eso, pues Minimei sólo consentía que la tomarán en brazos para satisfacer sus necesidades y rechazaba con esos gritos cualquier muestra de cariño.

Sus padres se acostumbraron a no amarla, a no acunarla, ni siquiera a cantarle nanas, porque si algo odiaba la pequeña eran las nanas; algo curioso, porque al poco de cumplir un año aprendió a tararear una (Aunque a su madre le resultaba familiar, no conseguía recordar dónde la había escuchado).

No se puede negar que, a pesar de todo, Minimei no fuera una niña sorprendente. A los dos años hablaba y caminaba con soltura, incluso se lavaba, se peinaba, se vestía y comía sola, sin necesidad de que nadie la ayudara.

Se convirtió en una niña preciosa. Su pelo en tirabuzones rubios, su rostro dulce, angelical, y sus ojos azules llamaban la atención de todo aquel que la contemplaba. Pero nadie sabía que realmente ella jugaba con el mal, y sus sonrisas más hermosas se descubrieron en su pequeña carita cuando comenzó a causar dolor en los demás.

Un día, mientras paseaba con sus progenitores, descubrió un parque cercano a su casa donde otros niños jugaban, y les obligó a que la llevaran. Éstos se sorprendieron y pensaron que sería bueno para ella. Una vez allí comenzó a tararear aquella canción, y los demás pequeños se acercaron. Todo parecía normal hasta que dejó de cantar y los niños empezaron a gritar, a golpearse, mientras ella no dejaba de sonreír.

Sus padres, espantados por lo que habían presenciado, supieron que en su hija había algo maligno, y de regreso a casa decidieron que no volverían allí.

Aquella misma noche, mientras la madre se disponía a servir la cena, escuchó a su hija tarareando, y al sujetar la olla sintió como le empujaba y como se vertía la comida casi hirviendo sobre ella. Minimei reía.

Así llegó un tiempo en el que su familia estaba tan aterrada que decidieron encerrarla en su casa, mientras trataban de encontrar a alguien que creyera que su hija no era normal y pudiera ayudarles. La idea de que estuviera loca e internarla en algún centro psiquiátrico conseguía aliviar el peso de no entender aquella maldad que la envolvía, pero en sus intentos por liberarse de ella, su hija terminaba siempre simulando ser un angel y nadie conseguía creerles.

Minimei podía haber acabado con ellos, no los necesitaba, pero sabía que aún no había llegado el momento de abandonarles y consintió paciente su prisión. Pero el día que cumplió cuatro años, desde su habitación, escuchó claramente la música de su canción eterna y supo que aquella era la señal.

Ante el asombro de sus familiares, las puertas que la mantenían prisionera se abrieron y la pequeña salió de la casa siguiendo aquella melodía. Sus notas la llevaron a una feria que estaba de paso en la ciudad y ante un carrusel antiguo. Por primera vez sus ojitos brillaron de felicidad.

Sus padres intentaron seguirla, ante el temor de que pudiera ocasionar algún daño, y al llegar a la feria la madre recordó por fin dónde había escuchado aquella nana. El día que nació Minimei habían acudido a ese mismo lugar y cerca de aquel carrusel sintió las primeras contracciones…

Entonces, oyeron su voz cantando. Estaba subida a lomos de un caballito de madera negro. Los demás niños que compartían aquella atracción, la escuchaban felices, hasta que en las últimas vueltas dejaron de hacerlo y mientras Minimei, riendo, se desvanecía ante todos, el mal que la gobernaba invadió los cuerpos de aquellos niños, incluido el de uno que aún no había nacido.

Mientras los padres trataban de entender que era lo que había sucedido, dónde estaba su hija, vieron como, a su lado, una mujer embarazada se sujetaba el vientre con el rostro lleno de dolor, y en sus mentes oyeron tararear a Minimei, y sus risas…

No se despidió de ellos.

DIEZ CUENTOS NEGROS. V. LA LEYENDA.

2011-03-08T19:14:00.001+01:00

Existen noches en las que el viento se alía con la oscuridad y, atravesándola, le arranca sonidos espeluznantes y voces que cuentan historias o que, en sus lamentos, revelan que fueron parte de ellas.

¿Leyendas? Hay quienes creen en ellas y las transforman en parte de sus temores llegando a condicionar su vida, convirtiéndose así, también, en víctimas de la oscuridad.

Otros en cambio se burlan, mientras el viento sólo pide respeto…

V. LA LEYENDA.

Aquella noche un viento frío cruzó el bosque cercano a nuestra aldea. Nubes negras envolvieron la luna, y tan sólo se logró adivinar su halo mortecino.

Algunos de nuestros ancianos advirtieron del mal augurio, y los más jóvenes, envalentonados por nuestra fuerza, nos retamos para acudir a aquel lugar, mientras los demás se encerraban en sus casas.

Según íbamos acercándonos, pudimos comprobar cómo los árboles se agitaban, alertándonos, quizás, para que nos mantuviéramos alejados. Pero ninguno quisimos reconocer nuestra cobardía ante el miedo y continuamos el paso.

Al adentrarnos en el bosque aquel viento extraño pareció aliviar su carga y allí nos quedamos esperando…

Conocíamos la leyenda, la habíamos oído muchas veces en boca de nuestros mayores. Juliette, la bella Juliette, era una doncella que tiempo atrás llegó a esta aldea otorgada en matrimonio. Envuelta en su inocencia no pudo decidir su destino y vendida a aquel hombre, que no tenía en su alma piedad, tuvo que consentir sus malos tratos. Aún así, cada mañana se la oía entonar una vieja canción provenzal alegre, y los que la escuchaban no pudieron olvidar aquella voz suave, llena de ternura.

Pasado el tiempo en el que su marido esperaba que ella le sirviera la descendencia debida, y viendo que Juliette no conseguía concebir un hijo, comenzó a maltratarla más duramente por culpa de su orgullo herido.

Una noche, con el cuerpo completamente magullado intentó huir y corrió a las casas vecinas pidiendo auxilio. Pero nadie se lo otorgó, dándole la espalda. Cuando el marido la encontró, la encerró en su casa y mientras la encadenaba para que no volviera a escapar continuó golpeándola.

La gente del pueblo apenas la volvió a ver, tan sólo unos pocos pudieron hacerlo algunas mañanas en las que conseguía arrastrar aquella cadena tan pesada, que la mantenía prisionera, hasta la puerta, y con la mirada completamente ausente contemplaba el bosque.

Nadie la ayudó.

Juliette comenzó a vivir como un animal apaleado una y otra vez, y los golpes recibidos se fueron transformando en un odio que perturbó su inocencia.

Una noche de viento los aldeanos oyeron unos gritos horribles y algunos al asomarse a sus ventanas la vieron adentrándose en el bosque, arrastrando algo mientras tarareaba aquella canción. Pero ninguno salió a comprobar que era lo que había sucedido.

Pasaron días sin que se supiera nada de la pareja, hasta que un vecino curioso se acercó a la casa. Golpeo varias veces la puerta, y sin obtener respuesta decidió entrar; al hacerlo se encontró el cuerpo del marido sin cabeza.

El odio te hace ser más fuerte y aquella noche mientras su marido le pegaba, Juliette condenó su alma y utilizando su cadena le estrangulo fuertemente hasta decapitarle.

Durante semanas la buscaron en el bosque, pero nadie la encontró. Algunos creyeron que había abandonado aquellas tierras, pero lo cierto es que cada vez que se extinguía completamente una generación y se daba comienzo a otra, tras noches como aquella, aparecía en la aldea algún vecino muerto sin cabeza. Juliette regresaba con el viento para revivir de nuevo aquella noche en la que intentando liberarse se convirtió en presa eterna de una oscuridad fría que clamaba venganza por el auxilio negado.

Tan sólo un día antes habíamos enterrado al más anciano, al único que nos contó que siendo niño la vio regresar del bosque. Pero ninguno le creímos, y allí estábamos nosotros para demostrar que no era cierto.

Comenzaron a pasar las horas mientras nos reíamos y nos imaginábamos cómo podía ser Juliette, cuando alguien dijo que conocía la canción que ella cantaba y al tiempo de empezar los primeros versos los demás pudimos oír como una voz hermosa cantaba con él, mientras un sonido extraño se acercaba a nosotros.

De pronto, entre la oscuridad, la vimos, joven y hermosa, dirigiéndose a nosotros arrastrando con su cadena varias calaveras que a su paso se golpeaban entre sí.

Comenzamos a correr aterrados por aquella visión mientras seguíamos oyendo su canto, persiguiéndonos.

Sentí un gran alivio al llegar a la aldea y comprobar que el viento había cesado, pero cuando me quise dar cuenta y mire hacia atrás uno de nosotros ya no nos acompañaba, aquel que cantaba.

Ahora yo soy el último de mi generación, el último que puede contar que vio y escuchó a Juliette...

DIEZ CUENTOS NEGROS. IV. MUERTE Y CARNAVAL.

2011-03-03T11:53:00.002+01:00

La venganza siempre se fragua en la oscuridad, y contra ella sólo queda esperar a que, de nuevo, el amanecer nos traiga la luz, aunque a veces sea demasiado tarde y el daño ya se haya infligido.

La muerte no esconde sus dientes ante el desagravio, y sabe esperar paciente el momento de soltar su carcajada ante las almas que la provocaron.

IV. MUERTE Y CARNAVAL.

De nuevo los páganos se dispusieron a celebrar el Carnaval. Aquel, había sido un duro invierno, pero a pesar de ello todos quisieron participar de la algarabía que festejara su fin.

Ocultaron sus cuerpos con disfraces y sus rostros con máscaras en un intento por acariciar el olvido de sus desgracias. Hasta las calles se engalanaron de colorido fingiendo esplendor, tratando de encubrir su propio declive.

Lentamente llegó la noche dando paso al gran desfile. Las casas y palacios abrieron sus puertas, pavoneándose, para dar la bienvenida a los bailes y comparsas.

Invadiendo las plazas y vías, muchos detrás de la mascarada encubrieron su identidad, y en la confusión algunos traspasaron los límites entre el bien y el mal, entre la pureza y la decadencia reinante, haciendo gala de un espectáculo colmado de esperpento.

En las sombras de esa frontera la muerte les acechó con su venganza, pues mientras la oscuridad reinase aquel día no tendría que ocultar su rostro y castigaría las burlas grotescas que de ella se habían hecho durante años en esa fiesta.

Y en su conspiración... el reclamo para un ejército de almas en pena que anunciaría su paso.

Los más ebrios alabaron sus disfraces y bailaron alrededor de las ánimas sin darse cuenta del engaño, y entre alabanzas, la muerte, con su hoz invisible, empezó a mezclarse entre la gente mientras reía.

Esta vez simplemente caminaría, y danzaría entre los vivos sin importarle su linaje, pues ni los nobles escaparían de su castigo.

Los más osados, aquellos que simularon su rostro, al verla, contemplaron la pesadilla de su propia muerte y aterrorizados por la visión se escondieron en sus casas. Pasado el Carnaval fallecieron de forma extraña.

Pero los que se atrevieron a tocarla y a bailar con ella, aquellos, al enfrentarse con la nada que maquillaba el rostro de la muerte, perdieron su alma pasando a formar parte de su compaña.

Así transcurrió aquella noche de carnaval en la que se envolvió la muerte en su sátira, hasta que llegado el alba se escondió de nuevo en las sombras sin darse por satisfecha del todo en su venganza.

DIEZ CUENTOS NEGROS. III. EL JARDIN DE ROSAS

2011-02-28T19:08:00.001+01:00

Hay quienes tratan de ocultar secretos en la oscuridad, ignorando que el dolor se retuerce en las noches atormentando a quien lo sufre.

La culpa no se desvanecerá nunca para los que con sus actos renegaron de la luz, y su condena dolorosa no será mitigada por el paso del tiempo, pues hay pecados que son eternos, y ni siquiera las lágrimas vertidas sobre un manto oscuro encontrarán descanso.

III. EL JARDIN DE ROSAS

La luna días atrás había marchitado completamente su luz, y esa noche se ocultaría anunciando su renacimiento. Mientras contemplaba su legado, una brisa suave meció su hermosa cabellera negra y el crepúsculo decidió acompañarla en silencio.

Sin duda aquel era el jardín más envidiado de toda Inglaterra, y sus rosas rojas, de un granate intenso y elegante, se erguían con orgullo, pues no existía flor alguna que rivalizase con su belleza y fragancia.

Un orgullo que se hacía presente cuando los centros que se elaboraban con ellas, eran preparados de una forma sublime para adornar las cenas y bailes de palacio. Hasta el mejor perfumista acudía en primavera, desde Paris, para obtener la esencia y elaborar un perfume codiciado en todo el mundo.

Nadie conocía el secreto de por qué sólo en aquel lugar se obtenían esas flores, y ahora ella tendría que custodiarlo siguiendo con aquella herencia, tal y como lo habían hecho las mujeres que en su familia la había precedido, mujeres tan cautivadoras y raras como aquellas rosas.

Guardar aquel misterio y proteger aquel jardín, pese a su dolor, se convertiría en su vida…

Giró la cabeza por un momento y miro a su pequeña durmiendo plácidamente. Algún día ella sería su sucesora. Pero ahora era su turno. Cerró aquel balcón y se dispuso a bajar al salón donde su esposo la aguardaba.

Antes de entrar, se detuvo ante el espejo del recibidor y deslizó la mano sobre su vestido. Contempló el alfiler de la rosa negra que llevaba prendido en el pecho y que le había entregado su madre, junto con el secreto, antes de morir, y poniendo su mano sobre él sintió como su alma se desgarraba. Pero no podía desfallecer y respirando hondo se dirigió al comedor.

Habían transcurrido ya algunos años desde que contrajeron matrimonio y todavía se emocionaba al verle. Pero aquel día, mientras cenaban, le costó mantenerle la mirada por miedo a que sus ojos revelaran el secreto.

Tras la cena, ella le tomó de la mano y le condujo hasta el jardín. Él sintió en ella algo extraño, quizás nostalgia por la reciente pérdida de su madre, así que la acompañó en silencio apretando cálidamente su mano.

Envueltos en aquella noche oscura, guiados apenas por los destellos débiles de las estrellas, pasearon entre aquellas rosas, que aquel día parecían expectantes para estallar su belleza.

Al llegar al centro del jardín ella se detuvo y sus ojos comenzaron a llenarse de lágrimas.

El último Te Quiero, el último abrazo y mientras ella lo sentía cerca de su pecho y su boca buscaba la suya, supo que aquel sería también el último beso. Mientras lo saboreaba, a pesar de la amargura que resbalaba por su rostro, deslizó su mano hasta el alfiler y liberándolo lo clavó con firmeza en el cuello de su esposo sintiendo como sus labios poco a poco se debilitaban.

Aún abrazados, notó como la sangre de su amor se mezclaba con sus lágrimas y resbalando por su vestido, en comunión con ellas, comenzaba a humedecer el terreno bajo sus píes.

No pudo mirarle a los ojos.

Mientras aquellas rosas, comenzaban a alimentarse y a desnudarse aún más, desplegando todo su esplendor, no dejo de preguntarse si sus antecesoras habían sufrido tanto como ella.

Había cumplido parte de su legado. El resto, la condena a regresar cada noche a aquel lugar para regar la tierra y fertilizarla con su dolor y remordimiento.

DIEZ CUENTOS NEGROS. II. EL BOSQUE.

2011-02-24T20:14:00.001+01:00

Barnizada de luz, la realidad resulta hermosa, sencilla, pero todo cambia cuando llega la oscuridad y se cubre de esas sombras alargadas.

He visitado lugares, he recorrido caminos, cientos, miles de veces, y todavía hoy no puedo evitar la confusión de mi mente cuando cae la noche y los convierte en extraños.

¿Dónde se esconden la luz y los colores? En su ausencia, existen crepúsculos que rompen la vigilia añorada.

Y en el develo… el miedo acecha.

II. EL BOSQUE

De nuevo despertó en aquel bosque en medio de la oscuridad.

Esforzándose para que sus ojos se adaptaran a la escasa luz que se filtraba a través de las hojas de los árboles, comprobó con temor que de nuevo estaba rodeado por aquellas siniestras sombras que pronto comenzarían a perseguirle.

Poniéndose de píe lentamente, se formuló la pregunta que noche tras noche acudía a su mente y a la que aún no había conseguido dar respuesta, aunque la idea se mostraba cada vez más clara: no conseguía recordar cómo había llegado hasta allí, ni cuánto tiempo había transcurrido desde aquel momento.

Pero no podía detenerse a pensarlo, pronto el tiempo desgastaría raudo las horas, y tenía ante sí de nuevo una oportunidad para intentar escapar de aquel lugar y de aquellos espectros.

Haciendo acopio de sus fuerzas comenzó a caminar apresuradamente eligiendo al azar una dirección. Hacía tiempo que había desistido en tratar de seguir el camino del día anterior, ya que cada vez que despertaba, aquel bosque se mostraba diferente, como si durante su letargo maquinara la forma de confundirle aún más. Llegó a pensar que aquella floresta no era sino un laberinto con vida propia que nunca permitiría su libertad.

Lo más extraño es que había dejado de sentir hambre y sed. Ni siquiera se acordaba de cuándo había sido la última vez que había comido o bebido algo. Cualquier otra persona en su situación ya hubiera muerto, pero él permanecía allí, noche tras noche. También dejó de percibir el frío a pesar de que su ropa estaba hecha jirones y hacía días que caminaba descalzo. Y sin embargo, cada día que despertaba, el agotamiento de su cuerpo y de su mente le hacían padecer más y más. Si tan sólo hubiera encontrado un claro desde el que poder contemplar la luna, si tan sólo hubiera alcanzado esa luz para tratar de orientarse…

El silencio que cubría aquel lugar únicamente era interrumpido por sus pasos y el sonido de las sombras arrastrándose tras él. Nunca escuchó algo más, como si ningún otro ser vivo habitara aquel bosque. Pero aquella noche fue diferente, aquella noche oyó como una voz lejana pronunciaba su nombre. Convencido de que por fin le estaban buscando, quiso gritar, pero al hacerlo, la voz se congeló dentro de su garganta, sin que pudiera advertir de su presencia a aquel que le llamaba.

Intentó dejar a un lado la inquietud que se había despertado en su interior, y tratando de calmarse siguió a aquella voz que aún repetía su nombre, y cuando la sintió más cerca comenzó a correr intentando dejar atrás aquellas sombras, pero éstas eran más ligeras y comenzaron a arañar sus piernas en el intento de atraparlo. Nunca antes le habían tocado, pero a pesar del dolor siguió corriendo.

De pronto contempló el final del bosque y cómo fuera de él la figura de alguien familiar pareciera esperarle. Pero cuando más cerca estaba de salir de allí, cuando sólo le quedaban unos pasos, comenzó a sentir aquel sopor y como las sombras se apaciguaban mientras caía de nuevo en el sueño.

Antes de que cerrara del todo los ojos, sintió la luz del día tratando de romper aquella maldición. Pero era demasiado tarde y el bosque comenzó a desvanecerse. Seguiría prisionero.

DIEZ CUENTOS NEGROS. I. GRITOS

2011-02-21T11:34:00.002+01:00

Existen días en los que la noche emprende su camino deslizándose como una bruma fría e inquieta, arañando el cielo, desgarrando la luz, que aún trata de resistir inútilmente ante el ataque de sus zarpazos infalibles.

Son noches en las que la total oscuridad se muestra con orgullo triunfante; y la luna, sintiendo su llamada, despierta en su faz más siniestra, envolviéndose en un manto que la misma eternidad bordó de negrura para ella.

Cerrando sus ojos, ante el descanso prometido, negando el consuelo de las almas atormentadas por su luz, esconde su rostro...

Hasta las estrellas, temerosas, ocultan su brillo bajo el halo silencioso de la reina negra, y la muerte, a caballo, sintiendo otra vez a la dama blanca dormida, abandona el sendero marcado de sombras, cabalgando libre, mostrando su sonrisa más hiriente.

Quién osará prender una hoguera tratando de alejar esta oscuridad cuando el mismo infierno oculta sus llamas, quién tendrá el coraje de hacerlo cuando incluso una vela, en su último temblor, acepta la soledad sentenciada en estas horas que se avecinan.

La nada se rinde con respeto, sin desafiar el orden de lo irracional, y seres oscuros emergen de su propio vacío…

MI NUEVO RETO: DIEZ CUENTOS NEGROS.

I.GRITOS.

Encerrado en su locura incomprendida no encontró ni siquiera el sosiego en la idea de abandonar su propia existencia.

Se dejaba atormentar cada noche por aquellos gritos sin rostro que le perseguían, asediándole, hasta conseguir doblegar su voluntad, convirtiéndole así en un asesino de las sombras.

Ni tan solo la luz del nuevo día concedía paz a su martirio, porque entonces eran otras voces las que escuchaba, las de sus víctimas que bramaban en alaridos. No recordaba sus rostros, peros sí los chillidos violentos que emergían de sus gargantas segundos antes de abandonar sus vidas.

Sólo algunos atardeceres, agotado en su desvelo, trataba de buscar en su memoria algún recuerdo al que aferrarse, algún instante en el que su vida hubiera sido diferente, pero al final siempre acudía a su mente la misma imagen, su madre cubierta de sangre gritándole “Eres como yo”.

Nunca supo que esa demencia no era heredada, y que fue su progenitora la que la instaló en su cerebro la noche que, dormido en su lecho, le ungió con la sangre de su último atormentado.

Al despertar y ver sus manos y ropas manchadas, oyó las risas de su madre “Eres como yo” mientras el terror se apoderaba de él.

El único grito que no conseguía recordar era el de esa primera víctima y sin embargo aquella sangre se filtró dentro de él envenenando la inocencia de su alma.

Tras la muerte de la mujer que le dio la vida, la oscuridad amordazó su propia humanidad y por las noches comenzó a oír aquella voz en su interior “Eres como yo”, una llamada que había que acallar…

Pero a pesar de las muertes que provocaba en el intento de rozar la salvación, nunca encontró el descanso del silencio.

MI PEQUEÑA APORTACION A "VERNISSAGE"

2011-02-15T19:37:00.001+01:00

Recuerdo que una vez acompañé a mi abuelo a una de las tertulias que celebraba junto a otros colegas, todos ellos fanáticos del arte.

Oyéndoles hablar de los grandes pintores, escuché como uno pedía la palabra al grupo para revelarles que por fin había encontrado unos bosquejos que podían acreditar la existencia real del retrato de lady Warton.

Ante el silencio de los demás, aquel hombre con movimientos lentos, haciendo espacio, colocó sobre la mesa con gran delicadeza un portafolio de plástico y en su interior, aquel dibujo firmado.

Tan sólo unos trazos, y todos aquellos hombres, incluido mi abuelo, estuvieron de acuerdo que era una prueba fehaciente, aunque no concluyente que ayudase a identificar el paradero del original.

Aquel dibujo despertó mi curiosidad.

De regreso a casa, le pedí a mi abuelo que me hablara más sobre aquella mujer, y así supe de su historia y de un retrato que desapareció en el transcurso de los años……

"Había caído la noche sin apenas darse cuenta.

Mientras el viejo anticuario comenzaba apagar las luces de la galería y guardaba la recaudación del día en la caja fuerte de su despacho, no pudo evitar sonreír recordando a la pareja de pretendientes que él mismo había atendido hacía un momento apenas.

No pudo negarse la envidia sentida por la juventud que emanaban sus rostros, tampoco la pequeña satisfacción que se reservó a cambio, al mostrarles su obra predilecta, y compartir con ellos su expectación ante aquel cuadro que nunca pondría a la venta aun sabiendo que su negocio ya a duras penas conseguía sobrevivir.

Viendo aquel joven insistiendo en negociar un precio, rememoró aquella subasta en la que por primera vez contempló el retrato de Lady Warton y en cómo pujo por él convencido que a toda costa habría de ser suyo.

Entre los más expertos era sabido que aquella pintura simbolizaba el fin de una época y que estaba marcada por los rumores de un escándalo que hubo circulado de boca en boca en lo más selecto de la sociedad londinense, muchas décadas atrás.

Nunca las intrigas despertadas por una relación como la que había surgido entre aquella dama y aquel prometedor pintor que la había retratado, y del que nunca se volvió a saber, habían conseguido dar un valor tan elevado a un cuadro de una firma no consagrada en el mundo del arte.

Pero sólo podía pensar en la belleza de los ojos de aquella mujer y en como en aquella sala, ante todos, pareciese que, cobrando vida, sólo le mirasen a él.

No dejo de pujar, apostando toda su fortuna con tal de poseer aquella maravilla y al lograrlo obtuvo la satisfacción de poder contemplar aquel hermoso rostro el resto de su vida.

Aquel día se ganó el respeto de sus oponentes, y su fama se extendió al conocerse que nunca se desprendería de ella, tratando de salvar así el honor mancillado.

Antes de abandonar el local, el viejo anticuario, acudió a la pequeña sala donde la pintura reposaba. Quizás había llegado el momento de desprenderse de ella, de darle la oportunidad a que otro caballero sensible velara con respeto aquellas pinceladas tan perfectas, deslizadas tan suavemente, con tanto esmero y delicadeza sobre el rostro de la retratada.

Más, aún quedaba, sin duda, vida en su interior y no podía imaginar el resto de sus días prescindiendo de la estimada compañía de lady Warton, de su dulce mirada tierna y tolerante."

A veces, mi querido amigo Rafa, he desgastado palabras buscando el momento más sublime…

Si la intención de mis últimos trabajos fue desgranar los colores, tú has conseguido unirlos todos, en uno de los mejores trabajos que he leído, enseñándome, de nuevo, como debe ser.

Que no quedé en el olvido “Vernissage”

COLORES. NEGRO.

2011-02-07T21:35:00.002+01:00

“Recreo hoy aquellas tinieblas de lunas tintadas de negro, donde mi imaginación, la distancia del tiempo y mis ansias trataban de aferrarse a recuerdos dulces.

Me perdí tantas veces en sombras tratando de buscar la paz en tus ojos, que hoy me emociono al comprobar que, a pesar de mi oscuridad, aún me contemplas como tantas veces soñé.

Esta noche no podré negar mi alma, no podré evitar entregártela mientras siga sintiendo sobre mí tu mirada”

Siempre escribí tocada por sus alas. Aún así, no he renunciado a su esencia aunque haya quien vea sólo vacío. Para mí es infinito…

Negro es mi silencio cuando por fin cae la noche y cierro los ojos. Arropada por su manto consigo dibujar todos mis sueños y lo que siento y anhelo. ¿Soy yo?

Cómo pueden decir que es el final, que es la nada, cuando también es mi voz. Ayer empecé un cuento en el que el cielo se bañaba con elegancia en negros, y mis palabras comenzaron a brillar plasmando colores, pues a través del negro los he visto todos, y no me importa que digan que es sólo ausencia.

A veces me sobrecogió la tristeza, porque en él encerré lágrimas y llantos que no quise compartir. Maldita nostalgia que me hace ser en parte negra y de la que sólo mi luna me salva…

Pero no os confundáis, porque tan mío es, que en él también guardé sonrisas, y mi intimidad…

Bajo mis sábanas negras dejo que aflore mi sexo liberando mi deseo de cualquier yugo. Nunca fui tan hermosa que vestida de negro.

Llamarme oscura si queréis, pero si me acariciáis sentiréis que no soy fría pues mi alma, aunque reposa en sosiego en la oscuridad, late con fuerza y se llena de vida.

¿Veis? No temo perderme en su profundidad y que todo a mi alrededor se desvanezca, porque ya hice mío este color y en él me siento cómoda.

Y sin embargo, honestamente, no negaré la posibilidad de un abismo, de las tinieblas, pero lo veo tan lejano al negro que yo pinto…

Aunque nunca existieron, sigo soñando con que algún día broten rosas negras en mi jardín y bañarme en su aroma.

No, no hablaré de la muerte, hoy no, porque me niego a creer que sea negra.

Pobres cuervos; tampoco pudieron elegir su plumaje ni la belleza del cisne negro Pero ¿Sabéis? Ellos también vuelan acariciando el cielo.

EPÍLOGO:

"Colgó el lienzo sobre el arrinconado atril. Desmadejó los pinceles unidos por el tiempo y la desgana en el recipiente con suficiente trementina para aguantar abandonos tan prolongados. Unió la paleta a sus dedos, pulgar y centro. Con imprecisión y miedo en su pulso comenzó con el carboncillo un fútil bosquejo. El primer trazo coronó el lienzo, el segundo ubicó cintura y sexo, el tercero se perdió en la atmosfera indefinida, el cuarto quedó pausado en sus cabellos. Debiera ser el quinto la sonrisa de sus labios pero quedó prendido, sin remedio, en la imaginada mirada de sus ojos negros."

COLORES. GRIS.

2011-01-31T19:26:00.002+01:00

Recuerdos en gris…

Fotografías que a pesar del paso del tiempo aún conservan, en su impresión perfecta, aquellos momentos.

Contemplando aquel retrato, siento como despierta la añoranza de una época que creí perdida, y como se despereza el respeto porque ayer quedó demasiado lejos. Pero no, no se perdió en el olvido y hoy perpetúa mi memoria y forma parte de mí.

Como cartas de amor perfumadas, siempre trato de buscar su olor para evocarlo. Los instantes pasados tienen la memoria de aromas.

Tengo un libro que apresó en sus palabras el polvo de una eternidad. Cada día procuro no desgastar sus hojas marchitas, no derrochar esas valiosas partículas para que no acaben condenadas bajo lápidas de mármol frío.

No me entristece que el cielo se llene de nubes plomizas enturbiando la luz de mis días, pues mi gris es claro y limpio.

Tampoco me inquieta la niebla que aún hoy, en algunos amaneceres, me despierta tratando de enturbiar mi alma, pues mi gris es también sensatez.

Y, sin embargo, hay noches que soy yo la que crea extrañas formas grisáceas, inundando mi contorno de humo.

Mientras saboreo su gusto, dejo que mi mente divague y floto con él sin cerrar del todo los ojos, pues entre el blanco y el negro, en esta tierra de nadie, temo perder mis alas oscuras y mi aliento nacarado.

Siempre existieron personajes grises envueltos en la convicción de que pasarían desapercibidos, pero todos sabemos de su existencia. Algunos, con ahínco, trataron de enfundarse en colores chillones y no hicieron más que provocar su propio espanto. Sólo los que realmente cayeron en la aceptación de su propio color fueron los recordados.

Yo no sé cómo será el recuerdo de mi propia persona, pero de algo estoy segura, que cada segundo de mi vida exploto en partículas, como mi libro, que flotan a mi alrededor y que trato de no perder aunque el tiempo intente alejarme de ellas.

A veces me pregunto si alguien captura las que no consigo recordar. Hoy creo que el pasado tiene forma de mujer y alrededor de su cuello porta un collar de perlas grises.

¿Un cuento para el recuerdo? Quizás lo escriba mañana.

COLORES. BLANCO

2011-01-27T19:04:00.001+01:00

Es la luz y es el comienzo…

He visto niños vírgenes en procesión, incluso con velos y guantes blancos, impolutos, buscando purificar sus almas ya cubiertas de inocencia.

Es la luz y es el fin…

Camino entre los muertos tratando de ser su guía en la oscuridad que apagó sus vidas, aunque no encuentren nunca un amanecer.

Hoy romperé el sosiego, a pesar de la tregua concedida y, con discreción, borraré el silencio que este color inspira, imaginando como la espuma blanca del mar, algunas noches, choca contra las rocas labrando encajes únicos, demostrando su existencia.

En los amaneceres tranquilos podréis contemplar como la sal ya forma parte de ellas y las hace brillar ¿el recuerdo de una caricia?

De caricias, la de la nieve sobre mis párpados mientras mis manos temblaban de frío y él me contemplaba. Nunca un momento fue tan real y quedó grabado en cada copo.

No lo negaré, yo también me cubro de blanco, quizás tratando de alcanzar la paz.

Y por supuesto, no habría blanco sin ella, aunque a veces se esconda en sombras para renacer de nuevo en su luz eterna y pura.

Yo también tengo sombras y desde ellas contemplo la luna, rasgándola, sin temor a que entre su luz, a que el extraordinario brillo que posee riegue las palabras que siempre me inspira.

Su hermosa condena fue mi musa y la alimenté de un espíritu, del alma de todos aquellos que una vez, sintiendo, la contemplaron.

¿Cuántos cuentos sobre la luna podría escribir? Hoy en su hermosura grito que infinitos, y que soy capaz de crear palabras mientras trato de buscar su melodía perfecta.

¿Cuántas lunas hay en vuestras vidas que podríais cantar? En la mía, todas.

Ya lo he dicho, no es silencio, a pesar de que nubes negras traten de amordazar su luz. También existen nubes con alas blancas que de día sueñan con ella, nubes que pintan el cielo más azul en su espera.

COLORES. VIOLETA

2011-01-24T19:58:00.001+01:00

He sido testigo de como, momentos antes del amanecer, el cielo oscuro se rasga con este color.

He viajado en noches opacas y llenas de confusión, pero al final siempre he acabado envolviéndome en el misterio, antes de que se hiciera la luz.

A veces, evadiéndome de mis miedos y mis obsesiones, encuentro instantes que burlan al tiempo con una quimera de ensueño. Mis ojos aún están despiertos y es difícil no dejarse llevar, pero mi espíritu sereno se resiste.

Entonces, me entrego a la meditación buscando el equilibrio entre el calor del rojo y el frío azul, entre el sol y la luna, entre el día y la noche, y sin embargo el enigma me sigue atrayendo.

Acepto que el lugar de mi espíritu se encuentra a medio camino, en una tierra aún no descubierta.

Como un personaje arcano, pago la penitencia por vivir encerrada en un jeroglífico y aunque trato de pasar inadvertida, el matiz de los ojos que esconde mi búsqueda me delata.

Nunca contemplé un campo de violetas húmedas, pero mis pupilas siempre soñaron con poder descubrir esa belleza.

Mientras deliro con ello, adorno mi retiro con pequeños tiestos de una sola flor, rechazando cualquier plegaria.

Quizás, nadie se percató de la delicadeza de su sentir, de su compasión. Violetas húmedas, que ya forman parte de mí y de mi nostalgia.

He alcanzado la verdad en esos instantes, olvidándome de lo vivido, indultando las palabras que no sentí en el pasado. Sí, he conseguido perdonar quién fui, quién soy, y ahora busco un ideal para alcanzar más conocimiento. No temo la eternidad.

Hay momentos en los que soy como una bruma fría e inquieta que se extiende, no dejando ver a través de ella, y otros en los que un legado de ausencia vuelve a mi memoria de una forma nítida, sin saber muy bien por qué.

Nunca terminé su preámbulo…

“Había transcurrido algo menos de un año desde que por primera vez atravesó aquel jardín y, ahora, al hacerlo de nuevo, era su corazón el que flaqueaba recordando sus latidos rotos ante la tumba de Esther unos minutos antes.

Aquella mañana el tren había llegado puntual a la estación, aunque Julián hubiera perdonado su retraso para no enfrentar el dolor que golpeaba sus recuerdos, esperanzas y la eterna mirada de ella.

Sin demora, al llegar, acudió al pequeño cementerio donde se sorprendió en el silencio regalado por personas que él conocía, pero que en ese momento quedaban desdibujadas porque ella ya no estaba, y ninguno había rozado tan siquiera su mano.

Al acercarse aún más, vio a sus padres, y se situó a su lado, compartiendo el dolor. El padre de Esther, al verle, apretó el brazo derecho de Julián, marcando aún más la señal de luto, y terminada la ceremonia, antes de que comenzara el reparto del pésame, se dirigió a él y le rogó que acudiera a su casa por la tarde para hacerle entrega de algo que su hija había dejado para él, quizás su última voluntad.

Al atravesar la puerta el aroma de las violetas le acogió en el último recibimiento, y en el pequeño salón el padre le entregó aquel diario.

Era Esther”

COLORES. ROJO

2011-01-19T18:59:00.001+01:00

ATRACCIÓN, AMOR, PASIÓN, DESEO...

Soy una mujer bañada por la tierra roja. No encomiendo mi alma ni la vendo, más que al destino que la gobierna, que es el mío y por el que lucho, como un guerrero sin miedo.

Y aunque es el color de diablo, de la ira, de la rabia…

Hoy decido sumergirme en un abismo sin fin de pasión roja; me persigue la vida, la sangre bombeada con fuerza en mi interior, y su calor.

Incluso dormida escucho sus latidos.

Pintaron con sus dedos de rojo mi cuerpo desnudo, encendiéndolo, tatuándolo con fuego; quemando y convirtiendo en cenizas el rubor que una vez asomó en mis mejillas.

Todavía existen bosques y en ellos niñas que cubren su cabello con caperuzas bordadas. En su inocencia, aún no tienen miedo.

Una copa de vino mientras escucho de su boca una poesía.

Y de nuevo… el fuego… atormentando mis sentidos.

Sujetando el fino vidrio que separa la cordura del sentir, lo acerco lentamente a mis labios, seduciéndolo en mi deseo.

Un pequeño sorbo impregna todo mi paladar del aroma antes adivinado hasta que su sabor y textura llenan y acarician mi boca.

Sabiendo que podría rebelarme a la atracción de sus llamas, y que podría utilizar sus sombras para no sentirme doblegada, vuelvo a inundar mi boca desatando el delirio, mientras dejo vacía su copa.

No olvidé las rosas y los pétalos que extendió sobre su lecho aguardando mi entrega, ni aquellos poemas escondidos bajo almohadas mientras llegaba el momento.

Las rosas…

Tiño las más blancas con mi sangre, sin miedo a las espinas que puedan clavarse en mi pecho. Como aquel ruiseñor.

Todavía guardo anudada alrededor del cuello, su ofrenda, aquella que gané con mi deseo en un torneo que nunca tuvo fin.

Y desnuda… la danza del fuego, hipnotizando mi cuerpo a pesar del suelo frío, espantando cualquier luna roja que pueda amenazar nuestro momento.

¿Otra copa?

COLORES. MARRON.

2011-01-17T19:02:00.001+01:00

Marron…

No os confundáis con la pasividad aparente de este color.

Existen fábulas encerradas en los contornos y rugosidades de los viejos árboles; cortezas grabadas por las manos que acariciaron su cuerpo. Su sombra, no se dejó al azar…

Es la tierra, y tenaz, se llena de vida. ¿Por qué no? también de sensualidad.

No me importa ensuciar mis pies después de una tormenta de verano, ni mis manos, sintiendo como las raíces de mis plantas en flor se hincan aún más, aferrándose a sus latidos. Ellas también buscan su memoria.

Barro desnudo… Todas sus formas y curvas moldeadas.

Hay quién dice que es el color del hombre…

Suena un tango; pienso en mis zapatos de tacón atrevido y en mis piernas despojadas de medias de seda transparentes. ¿Ataré mis tobillos con sus cintas de cuero?

Mientras lo pienso y me decido, los aromas atrapados en pequeños frascos de cristal comienzan a escaparse cautivando la atmosfera que me envuelve.

Café…

Y aunque siempre le provoco en mis amaneceres con un té suave, el día no comienza hasta que me rindo a él y su esencia amarga se extiende y se posa en mi boca despertándola suavemente.

Canela…

Igual que permito que la miel ungida sobre mi piel la suavice, consiento el brillo y el perfume delicado de esta especia sobre todo mi cuerpo. Descubrí su secreto y no me pude desprender de él.

Chocolate…

Y otra vez el tango suena, recordando noches de desvelo mientras valiente me alimentaba de su sabor más puro.

Caí en la fascinación de sus formas mientras leía una historia de una mujer mecida por el viento.

También yo lo moldee con mis dedos y un día bañé mi pelo en él, sintiendo como después, bajo el agua, la historia se deslizaba suavemente sobre mí.

Yo también busco mi memoria…